So many books, So little time.... par Lily et ses livres

The Staircase, suite et fin.

2012-01-26T09:10:00.000+01:00

Petit rappel des fait :

Le 9 décembre 2001, Kathleen Peterson, femme du romancier américain Michael Peterson, est retrouvée quasi morte par son mari au pied de son escalier, couverte de sang … Elle décède avant l’arrivée des secours. Dix-huit mois plus tard, le romancier est jugé coupable du meurtre de sa femme et condamné à la prison à la vie. (La suite Ici, billet du 8 janvier 2009)

Jean-Xavier de Lestrade avait réalisé un documentaire brillant et poignant, filmant presqu'au jour le jour, et pendant vingt et un mois, l'avancée et la préparation du procès, ses caméras postées un peu partout dans la maison des Peterson. Débat entre les avocats, conversations entre les enfants et leur beau-père, entretiens avec les proches, puis le procès lui-même et la sentence brutale, forcément injuste puisque sans preuves, juste des "soupcons" basés sur des a priori totalement échevelés.

Après le coup de théâtre avorté de la chouette (la probabilité qu'un rapace ait bel et bien tué Kathleen Peterson - des plumes furent d'ailleurs retrouvées dans son cuir chevelu), un nouvel élément, tonitruant cette fois, vient de renvoyer le mois dernier l'affaire devant les tribunaux. Michael Peterson est ressorti libre le mois dernier de la prison où il pensait finir ses jours. Libre, enfin quasiment...

Le noeud de l'affaire, les méthodes peu orthodoxes voir totalement fallacieuses d'un expert qui n'a pas hésité à truquer l'expertise des traces de sang, prouvant par là même le crime perpétré tout en accablant le mari (volage, bisexuel et qui plus est écrivain !), ce qui, à vrai dire, arrangeait tout le monde...

Jean-Xavier de Lestrade va enfin pouvoir donner suite et fin à son documentaire...

L'affaire se lisait comme un véritable thriller. La force de Lestrade : ne jamais prendre parti mais exposer tour à tour les multiples facettes de son personnage (particulièrement complexe), tout en éclairant d'un jour cru la machine judiciaire américaine et l'intolérance de la Caroline du Nord. Passionnant.

Lire à ce propos l'article de Télérama du 28 janvier au 3 février.

Le nouveau et ultime volet du documentaire devrait être diffusé début 2012 sur Canal +, presque demain.

Joyeuse fête de Noël !

2011-12-24T04:59:00.000+01:00

Joyeuses fêtes de Noël à tous !

Une image, en attendant Noël !

2011-12-23T08:30:00.000+01:00

Illustration d'Arthur Rackham pour Le Noël de Monsieur Scrooge de Charles Dickens.
(Très jolie réédition des Editions omnibus, cartonnée etc..., un vrai petit bonheur !)

Les animaux de Light Years et de James Salter.

2011-12-22T08:00:00.000+01:00

Il y a dans Light Years, une tortue qui joue un rôle tout particulier.

Elle apparaît au début du livre, petit personnage au rôle secondaire, mais curieusement dont l'image ne vous lâche pas, comme imprimée sur votre rétine :

"Dans une pièce remplie de plantes vertes, une sorte de solarium, il y a un lézard, un serpent brun et une tortue assoupie. Trop haute, la marche du seuil l'empêche de sortir. La tortue sommeille sur le gravier, les pattes repliées. Elle a de longues griffes ivoire incurvées. Le serpent dort, le lézard aussi."

Elle revient à la toute fin ou presque. Elle n'a pas bougé, pas vraiment changé d'endroit, elle est toujours là, elle n'a pas pu partir, elle, la marche était trop haute, et pourtant elle y est arrivé, et pourtant les années sont passées, immenses, en apparence dévastatrices.

La tortue demeure avec sa maison sur son dos, gravée... Tout un symbole, un jeu de miroirs à peine voilée avec une pierre cette fois, une pierre lisse, une pierre tombale, celle du lapin, Laurence...

Tout ce qui porte des mots ne meurent pas tout à fait...

"Soudain, il aperçut une forme bombée, miraculeuse. Il s'arrêta, stupéfait. Comment pouvait-elle avoir échappé aux voitures, aux yeux perçants des enfants, des chiens ? Elle y était pourtant parvenue. C'était la tortue. Elle ne l'avait pas vu. Elle poursuivit son chemin en faisant bruisser les feuilles. Il se pencha pour la ramasser. La gueule reptilienne impassible, empreinte de sagesse, n'exprimait rien ; l'oeil pâle, limpide comme une perle, semblait vouloir regarder ailleurs. De ses pattes recourbées, la bête lui frappait les doigts, mais en vain. Finalement, elle se retira dans sa carapace, sur laquelle, pareilles à l'inscription à moitié effacée d'un écriteau, étaient gravées des initiales. C'est à peine s'il put les déchiffrer. Il mouilla son index et le passa dessus ; comme par enchantement elles devinrent lisibles. A contrecoeur, il reposa la tortue et l'observa un moment. Elle ne bougeait pas."

Les animaux accompagnent l'existence, ils en sont les témoins, le réceptacle sacré, et même parfois comme pour cette petite tortue, les survivants...

Et puis, il y a bien sûr, Hadji, le chien, le compagnon...
"Il but son thé. Il entendit le claquement des vieilles griffes de son chien sur le plancher. Hadji s'assit à ses pieds et leva les yeux, affamé comme tous les gens âgés. Son chien qui avait galopé à perdre haleine dans la neige, les pattes solides, les oreilles couchées en arrière; le regard vif, l'haleine pure. Une vie qui était passée comme un éclair."

Source photo : Maclancy

Un bonheur parfait (II) @ James Salter

2011-12-21T10:02:00.000+01:00

"Light Years" - je préfère deloin le titre anglais - est un roman qui se lit lentement et invite à lalecture paresseuse, entendez par là que deux à trois pages suffisent parfoisavant de refermer le livre et les yeux fermés ou grands ouverts, cogiter, savourer,reprendre.

Salter a le don des phrases,des images qui font mouche, vous surprennent et vous touchent exactement là oùvous ne l’attendiez pas, exactement là où ils fallaient qu’elles piquent,égratignent, apaisantes ou poignantes, presque blessantes.

Salter est le romancier des«sens», un sensuel comme je les aime, un de ces êtres, les pieds sur terre etla tête dans les étoiles, tout lui parle et fait sens. Hommes, femmes, animaux,paysages, et maisons, tout et tous lui parlent parce qu’il sait les entendre,et si bien.

Il y a un je ne sais quoi deColette chez lui, un air de famille qui m’a tout de suite enchantée, et je necroyais pas si bien penser, il aime Colette bien sûr et certainement toutautant que moi et même plus encore.

Colette aimait les femmes,les hommes, les enfants, les animaux, les maisons et les jardins avec le mêmeenthousiasme et la même force virile. Pas de compassion, ni de mièvrerie, justede l’amour et de l’émerveillement.

Colette aurait aimé lepassage, c'est certain, où Viri retrouve la nonchalante Ursula, elle n’était pas bien loin...

«Calme et sombre, Ursula estdebout près de la porte de la cuisine. Elle mange une pomme. Il lui effleureles lèvres. Elle lui mordille le poignet. Elle a des yeux noirs et brillants,de longs cils entremêlés de femme ivre. Sa robe est soyeuse, son haleine trèsdouce.

«Ursula», dit-il.

L’animal tourne légèrementles oreilles, puis oublie.

«Où étais-tu ? Qui a ouvertta stalle ?"

Ursula bien sûr, leur poney.Qui n’a jamais approché un cheval d’un peu près ne pourra jamais apprécierréellement cette image, c’est tellement ça :

«Il lui caresse une oreille: elle est chaude, solide comme une chaussure.»

«Un bonheur parfait» pourreprendre le titre en français que je n’aime vraiment pas en raison de l’ironiequ’il sous-entend et que je ne trouve pas justifiée (on comprend tout de suite que le couple va mal et qu’il vadroit au mur), est, bien plus que l’histoire d’un couple qui chavire sans réelavis de coup de vent , l’histoire d’une maison, d’une maison avec un grand M,murs, toit, jardin, serre et écuries, mais aussi l’enfance qu’elle abrite etqu’elle protège et les racines qu’elle fait pousser dessous vos pieds sans mêmeque vous n’y preniez garde, le lieu d’où vous venez, la famille dont vous êtesissu. On la quitte un jour, on la vend, on s’en va même très loin, et pourtantelle reste là nichée, lovée quelque part dans votre poitrine, vous savez qu’unjour vous y reviendrez d’une façon ou d’une autre. Pas étonnant que Viri soitarchitecte, pas étonnant que Nedra passe tout son temps ou presque à décorer toutes ses demeures, même lesplus éphémères, même celles de ses amants. La maison est un symbole, elle estla Terre, sa propre terre.

Et puis, il y a leshistoires, les contes qui habitent les lieux et les êtres. Les personnages deSalter aiment les mots et aiment raconter, ce sont des conteurs, chacun à leurfaçon, et chacun à leur façon portent tout un monde en eux. Ils donnent etreçoivent, ils prennent, ils volent un peu aussi, ils perdent et se perdent, setrompent, se fourvoient, mais reviennent à l’essentiel, presqueinstinctivement, les mots.

« Jivan était sombre, pleind’histoires comme le serpent des mythes ; chacune des ses dents blanchescontenait une histoire et chaque histoire, une centaine d’autres ; ellesétaient toutes en lui, entrelacées, endormies. L’étranger bardé de légendes estinvincible. Une fois qu’ils lui ont échappé, ces hymnes, ces plaisanteries, cesmensonges se mélangent à l’air, on les respire, on ne peut les filtrer. Il estcomme la proue d’un navire qui fend les océans de sommeil. Le silence estmystérieux, mais les histoires nous remplissent comme le soleil. Elles sontpareilles à des éclats de miroir qui reflètent des images brisées ;rassemblez-les, et une forme plus grande commencera à apparaître : l’histoiredes histoires"

Et puis bien sûr, Salter aime les femmes, etpas seulement pour leur pouvoir de séduction ou leurs charmes, parce que, dit-ilsouvent en interview, elles sont bien plus courageuses, bien plus fortes que les hommes,beaucoup moins ennuyeuses aussi !

Nedra est un personnage à laColette, comme elle, elle aurait pu tout quitter pour monter sur les planches,tout risquer. Comme elle, elle a tout risqué, certains diront perdu...

Colette

Il ne s’agit finalement que d’une course folle contre la mort, le temps passe trop vite, il faut trouver les mots et les écrire pour ne pas oublier...

"Un jour parfait commence dans la mort, ou son apparence, dans l’abandon complet. Le corps est atone,abandonné par l’âme, la force et le souffle. Le bien et le mal sont impuissants,la surface lumineuse d’un autre monde, toute proche, vous enveloppe, lesbranches d’arbre frémissent. Le matin, il s’éveille lentement, comme si lesoleil lui caressait les jambes. Il est seul. Une odeur de café flotte dans lamaison. Le pelage roux de son chien absorbe la lumière intense."

Roger M. Parry - "Room" - 1929

Noël se prépare, enfin !

2011-12-17T08:30:00.000+01:00

Nous sommes un peu en retard par rapport aux années précédentes, mais nous y sommes arrivés...

Dernière semaine avant le grand jour, celui que les enfants attendent impatiemment et qui passe toujours trop vite...

Une chouette a rejoint la maisonnée, - à défaut de la "vraie", celle de Saint Didier qui habite le silence de la nuit et nous fait rêver - nous comptons sur elle pour nous apporter un peu de sagesse et de sérénité (les chouettes n'en manquent pas, j'en suis certaine !)

Un bonheur parfait ( I ) @ James Salter

2011-12-16T04:52:00.000+01:00

source photo - Maclancy

"Je vais vous décrire sa vie à partir de l’intérieur, et samaison aussi, les pièces où se concentrait la vie, les chambres baignées desoleil le matin, au plancher garni de tapis orientaux abricot, rouge et ocrehérités de sa belle-mère, qui semblait absorber la lumière, malgré l’usure,retenir la chaleur ; livres, fleurs séchées, coussins dans les tons deMatisse, objets étincelants d’authenticité dont beaucoup, s’ils avaientappartenu à un peuple ancien, auraient été placés dans les tombes pour uneautre vie ; dés en cristal, morceaux de corne de cerf, boites, sculptures,boules de bois, magazines contenant des photos de femmes auxquelles Nedra secomparait.

Qui nettoie cette grande maison ? Qui récure lesplanchers ? Elle fait tout, et rien. Vêtue de son pull couleur d’avoine,toute mince, ses longs cheveux noués ; le feu crépite derrière elle. Cequi l’intéresse vraiment, c’est le cœur de la vie : les repas, le linge,les habits. Le reste n’a pas d’importance et finit toujours par s’arranger.Elle a une bouche d’artiste, excitante, lumineuse. Des taches noires auxaisselles, l’haleine mentholée. Elle est dépensière. Elle achète sur un coup detête, va chez Bendel comme elle irait chez un ami, décroche cinq ou six robeset entre dans une cabine d’essayage sans prendre la peine de bien fermer lerideau. On l’entrevoit en train de se déshabiller – bras minces, corps svelte,slip bikini. Oui, elle frotte les planchers et rassemble les vêtements sales.Elle a vingt-huit ans. Ses rêves lui collent encore à la peau comme uneparure ; elle est pleine d’assurance, elle respire la sérénité, elleappartient à la famille des bêtes à long cou, des ruminants, des saintsoubliés. Elle est réservée, d’un abord difficile. Elle cache sa vie."

Portrait de Nedra jeune, avant la suite, la déchirure, déjà en germe l'accroc dans la soie, la maille qui saute avant d'entrainer la longue estafilade... "Elle cache sa vie".

A suivre....

Après l'oubli le souvenir @ Oscar Castro ( I )

2011-12-13T10:16:00.000+01:00

Premier volet d'une suite de billets, une sorte de feuilleton en somme, qui verra bientôt le jour entre ces pages sur le thème du dernier ouvrage d'Oscar Castro, un roman cette fois-ci, "Après l'oubli, le souvenir", feuilleté et déjà parcouru avec délices après la merveilleuse soirée "de lancement" en musique, en chansons et sur scène au Musée des Arts Forains. Ce lieu sublime allait comme un gant, il va de soi, à cet auteur, ami de longue date du fondateur du musée, Jean-Paul Favand, présent lui aussi - bien sûr - et qui nous fit le grand plaisir de nous emmener à sa suite dans les dédales de son royaume, une féérie de lumières, de pièces rares, d'imaginaires et d'illusions.

Un vrai bonheur, arts, littérature, spectacle, musique et joie de vivre envers et contre tout, assemblés, réunis, l'espace de quelques heures, une petite éternité qui restera gravée dans notre souvenir.

Nous en sommes sorties, Vanessa et moi, avec la chair de poule, les émotions à fleur de peau, troublées, émues et ravies.

Tout un univers à explorer et à faire mien, dans quelque temps.

Pour commencer, cette petite vidéo, un peu ratée, un peu bancale, sur la musique des Forains d'Henri Sauguet, un vieux souvenir d'adolescence, un petit regret aussi, le temps passe si vite.

Les images que j'ai pu capturer ne rendent hélas pas hommage pas à la magie du lieu et du moment, ce ne sont au final que des impressions furtives, un peu floues, j'espère néanmoins qu'une certaine émotion s'en dégage... La suite viendra combler les manques !

De Oscar Castro au Musée des Arts Forains

Cliquez sur l'image pour voir la vidéo

Je ne résiste pas à l'envie de replacer à nouveau ce petit morceau, la chanson d'adieu, clin d'oeil au "Kabaret de la dernière chance", avec un K cette fois-ci, vous verrez pourquoi dans quelques jours, ou quelques semaines.

Ciel quel suspense !

De Soirée Oscar Castro Musée des Arts Forains

Cliquez sur l'image pour voir la vidéo

Et pour finir, last but not least, une autre vidéo de qualité autrement meilleure que la mienne et où l'on peut voir Oscar dédicacer ses livres :

Le Kabaret de la dernière chance...

2011-12-12T10:44:00.001+01:00

Yves Montand - Le cabaret de la dernière chance Vidéo nadalita sélectionnée dans Musique

En souvenir d'une soirée inoubliable, hier soir.
Merci Monsieur Oscar Castro !

"Après l'oubli, le souvenir"
(aux Editions de l'Amandier)

La suite très bientôt !

Et un grand merci à Anne Vaudoyer.

Un clin d'oeil à Vanessa !

Grignoter un livre jusqu'à l'os...

2011-12-01T12:45:00.001+01:00

Georgia Russell

.... voilà ce qui me plait en ce moment. Déguster, humer l'air ambiant, et replonger pour une ou deux pages, pas plus, pour ensuite crayonner vite et nerveusement dans la marge et me dire que décidément, ce bonhomme-là, je l'aime beaucoup !

Fermé et quelques toiles d'araignées....

2011-08-29T19:49:00.000+02:00

Crédit image : NUMERIK33 - Christophe Rouanet

Ses albums sont sur Flickr, et ils sont magnifiques !

Aurai-je le temps de revenir un de ces jours ? Je ne sais pas encore... A ma grande honte, je me rends compte que je n'ai même pas encore répondu à tous ceux qui m'avaient gentiment laissé un message sur ces pages.... J'espère le faire bientôt, par mail peut-être.

Je me centre plus que jamais à défaut de me concentrer réellement sur cette fameuse rentrée scolaire qui approche à grands pas, et je croise les doigts pour Matthieu...

Belle rentrée à tous, littéraire ou pas, et qui sait à bientôt peut-être dans un avenir pas trop lointain... !

Une place au soleil.....

2011-06-24T18:45:00.015+02:00

Une place au soleil

Elisabeth Taylor - Montgomery Clift - 1951 (George Stevens)

(A suivre...)

On voit souvent des dos ou des nuques de femme sur les couvertures de romans, pourquoi celui-ci, si parfait, de la très jeune Elisabeth Taylor (17 ans au moment du tournage) n'a-t-il jamais inspiré les éditeurs (pour changer...) ? La photo est magnifique, le film troublant, extrêmement touchant. Monty, l'hypersensible tourmenté y fut sans doute pour beaucoup, comme l'amitié naissante entre ces deux-là, indéfectible jusqu'à la mort.

Louisa et Clem @ Julia Glass

2011-03-29T13:58:00.002+02:00

Louisa et Clem, deux soeurs que séparent quelques années et à priori tout ou l'essentiel, une certaine conception de la vie, le sens de la vie même. Elles sont comme deux flèches, ces deux soeurs, c'est du moins telles qu'elles m'apparaissent en refermant cet épais roman que l'on voudrait ne jamais vouloir finir, deux flèches tirées d'un carquois et qui fendent l'air, vibrantes et vives, mais volant à tout jamais dans deux directions différentes, quasi perpendiculaires.... Les lois de la physique voudraient qu'elles ne se rejoignent jamais, mais il n'y a pas de loi ni d'axiome pour l'âme humaine... Louisa et Clem restent liées même à des miles de distance, plus proches que jamais alors même que leur trajectoire respectif les éloignent dans la distance, géographique comme existentielle.

Le titre français "Louisa et Clem" les lie, à juste titre, soulignant le noyau du roman, mais le titre anglais, l'original donc, saisit avec plus de finesse et de complexité le lien qui les enserre et les retient l'une à l'autre malgré toutes les apparences dès le début du roman. "I See You Everywhere", et même alors que tu n'est plus là, à tout jamais.

J'aime la citation que Julia Glass met en exergue à son roman, quelques phrases tirée de Green Grass de Tom Waits et Kathleen Brennan. Quatre vers qui révèlent déjà, subrepticement, subtilement, la tonalité tout en clairs et en obscurs de son roman :

"Ne me dis pas au revoir

Raconte moi le ciel

Et si le ciel tombe, crois-moi

Nous attraperons des oiseaux moqueurs".

Clem et Louisa, ou Louisa et Clem, auraient presque pu être la même personne, totalement schizophrène certes, partagée, scindée, une face pile, l'autre face, à la Janus, contradictoire au possible et pourtant...

Toutes deux font résonner dans leur vie la même question, celle du sens justement, de la vie, de leur vie et des limites de cette interrogation. Limites terrestres, matérielles auxquelles l'une d'entre elles se brûlera inexorablement les ailes, tandis que l'autre découvrira effarée, et apaisée in fine que le fantôme de son alter ego, aimée autant que détestée parfois même, ne cessera de la hanter et de toute évidence de l'accompagner. L'ombre et la lumière, l'être et le néant, le désespoir et l'espérance, les autres et la solitude.

Ne vous attendez pas à une banale fiction, divertissante certes, ce qui ne serait pas déjà si mal, mais bien à autre chose, de profondément plus complexe, humain, enthousiasmant, éprouvant et terriblement émouvant et "parlant" au plus secret de vous.

De chapitre en chapitre nous suivons ces deux soeurs, de trois ans en trois ans (une quasi petite éternité quand on a pas encore trente ans), puis de trois mois et trois mois tandis que les années passent, pour s'achever après une pause de douze ans sur le dernier chapitre, intitulé "Le dernier mot" qui n'est pourtant pas le dernier mot de cette histoire qui ne peut s'achever, vous vous en doutez, sur un point final... Le dernier mot est ailleurs et il n'est pas celui que vous pensez...

Trois, le chiffre 3 domine et hante ce roman, 3 le deuxième nombre premier, celui qui fait écho et pas pour des raisons mathématiques, aux 33 ans de Clem, "nombre mystique - écrira Clem - si on a un penchant pour ces choses."

Mystique, initiatique..

Je me résous à grand peine à tenter de dépeindre ces deux soeurs platement, de manière plus pragmatique, tant l'exercice ne fera, je le sais, qu'aplanir le roman, l'écorner et lui retirer toute la belle profondeur et la complexité qui en font la richesse

Sachez toutefois, que si l'une est universitaire, passionnée par l'art, en quête de l'amour solide, fondateur, l'autre, Clem, la plus jeune est une casse-cou tout à la fois fragile et forte, l'un de ces êtres qui ne peut réellement se sentir vivant que dans la nature la plus extrême (que ce soir l'Alaska ou le Wyoming) en compagnie des bêtes les plus féroces. La nature, comme sa deuxième matrice en quelque sorte... Quant aux hommes, elle les collectionne, sans autre but que de partager un temps de son existence, comme une césure, un soupir, entre deux phases, deux mouvements...

Deux personnalités, deux divergences, deux interrogations qui s'entrechoquent et s'enrichissent par-delà les épreuves et les manquements, les incompréhensions aussi.

Un formidable portrait de l'âme humaine.

J'ai aimé jusqu'à dévorer ce livre, tout en prenant tout mon temps, paradoxe qui sied bien à ce roman...

Un grand et beau coup de coeur qui fait du bien à l'âme...

Extrait :

La trajectoire en question...

"(...) Je ne crois rien de tout cela ; je pense qu'elle a été emportée par le courant, comme la plupart d'entre nous. Vous nagez avec application, droit devant vous, attentif à chacun de vos mouvements, quand vous levez la tête et vous rendez compte, médusé, que vous avez été imperceptiblement déporté de votre trajectoire."

Editions des Deux Terres - Mars 2011.

Un grand merci à Guillaume et à Babélio !

Enterrement d'un hamster...

2011-03-28T19:01:00.001+02:00

Et pas n'importe lequel, puisqu'il s'agit de Fry ou "Fraye", on n'a jamais su écrire ce drôle de nom donné par Thomas il y a un peu plus de deux ans et demi...

C'est un jour un peu triste pour les enfants, alors il a fallu le célébrer dignement, faire la démarche de dire adieu tout simplement. Un petit cercueil de carton dans lequel il repose endormi sur un lit de coton, un carré de chocolat blanc, le préféré de Thomas, pour le "voyage", une fleur en tissu posée sur le "sarcophage" et des coquillages récoltés au bout du monde sur le petit monticule, juste pour "marquer" l'endroit.... Et une petite croix, une marque....

Adieu l'ami Fry, bonne route.

Les carnets de Victor Frankenstein @ Peter Ackroyd

2011-03-17T12:22:00.000+01:00

Décidément, Frankenstein, le créateur comme sa créature, n'ont pas fini de faire couler d'encre, voire d'impressionner à n'en pas douter pas mal de rouleaux de pellicules et ce près de deux cents ans après leur naissance sous la plume de l'étonnante Mary Shelley...

Mais il faut du talent, et finalement pas mal de culot pour s'y risquer, un oeil nouveau aussi - qu'a-t-on à apprendre de plus, au final qui n'ait déjà été dit ou illustré cent fois ?

Et la vérité est que Peter Ackroyd s'en sort plutôt bien, très bien même, nous entrainant littéralement dans son récit, dès la première page tournée, comme si de rien n'était, comme si c'était bien la première fois que nous entrevoyions dans le miroir ou la fenêtre obscurcie, le visage déformée de la créature...

D'emblée il entrouvre pour nous les carnets de ce fameux Frankenstein, le créateur et non pas la créature, Victor lui-même, dont la destinée fut finalement effacée dans l'imaginaire populaire par LE monstre issu de ses mains, de sa science, de son imagination et de son idéal...

C'est par la bouche de Victor que nous entrons dans dans cette histoire, à priori fort connue donc et qui pourtant semble presque vierge tant le suspens y demeure entier... Point de Mary Shelley comme relai ou interprète , mais la confession quasi directe d'un génie ou d'un fou de l'expérimentation, un démiurge, un Prométhée d'un nouveau type...

Nous sommes au tout début du XIXéme siècle, Victor quitte sa Suisse natale pour l'Angleterre où deux rencontres vont à tout jamais sceller son destin. Celle d'un pays et plus précisément d'une ville, monstrueuse, grouillantes, quasi abyssale : Londres, où le crime et la pauvreté se disputent à l'envie, où l'enfer côtoie le paradis à chaque détour de ruelle.... Londres, un monstre déjà qui lui révèle peut-être les véritables dessous de la nature humaine :

"Je pense sincèrement, que cette percée dans le ventre de Londres m'ôta les derniers vestiges de foi chrétienne. L'homme n'était pas la créature de Dieu.Je le pensais alors. Aujourd'hui, je le sais."

Et puis il y aura Bysshe, autrement dit Shelley, rencontré à Oxford avant que ce dernier ne soit évincé du collège, Bysshe et son extrême originalité qui le frappe dès le premier regard, lui le provincial un peu emprunté, Bysshe et son idéal politique, ses rêves de liberté et de justice.

La rencontre fracassante de ces deux entités, leur frottement donnera l'étincelle d'où jaillira finalement le feu créateur. Et s'il était en son pouvoir de trouver l'introuvable, d'atteindre l'inatteignable, pour le meilleur bien sûr ? ... Bannir à tout jamais la souffrance, peut-être pas du monde, mais de l'homme. Créer une nouvelle race d'hommes, ni plus ni moins...

"Je me concentrai sur la méthode de fabrication d'un être vivant, doué de sensations, qui ne serait pas encombré par les notions de classe, de société ou de confession ; ce serait l'enfant fétiche de Bysshe, pour ainsi dire, libre de toutes les mesquines tyrannies du préjugé qui entachent la société humaine."

Les récentes découvertes sur l'électricité, les théories de Galvani, les expériences de Mesmer et de Faraday, tout cela prend sens et corps, Victor franchit le pas, et sans le dire à son ami, se lance après des mois d'études dans l'expérimentation non plus seulement animale, mais humaine.

Sa visite inopinée à La maison des morts à Paris, sorte de morgue où sont entreposés des corps non identifiés afin qu'ils puissent être éventuellement reconnus par des proches, l'étrange vision qu'il eut alors devant la dépouille d'un vieil homme, une larme figée sur sa joue encore mouillée, puis la mort de sa soeur adorée quelques semaines plus tard, tout cela et bien plus encore propulse le jeune homme dans une autre réalité, bien loin de la morale et des valeurs ordinaires. Si Dieu n'existe pas, alors il faut le remplacer. Vision folle ou avant-gardiste ???

Plus rien dès lors ne freinera l'étrange passion qui le meut littéralement, le pousse à hanter les bars des "résurrectionnistes" ou "hommes du jugement dernier" afin de se pourvoir en cadavres.

Au fur et à mesure que ses expériences aboutissent plus ou moins victorieuses mais toujours porteuses de sens, les questions commencent à poindre, inquiètes et aussi fragiles qu'une flamme de chandelle vite mouchée.

"D'ailleurs j'avais peur de moi-même, pour ainsi dire, peur de ce que je pourrais accomplir, peur de ce dont je pourrais être témoin. Quels autre secrets allaient m'être révélés au fil de mes expériences ?"

Quels autres secrets, oui en effet... Vous en connaissez déjà quelques-uns, vous imaginez déjà à la lueur du récit de Mary Shelley ce qu'il adviendra peu après, mais l'essentiel est encore ailleurs, dans une réalité toute autre, dans l'entre-deux, entre la vie et la mort, entre lucidité et clairvoyance. ...

La fin du roman de Peter Ackroyd tombe comme un couperet, vous obligeant par là-même à revoir définitivement votre copie...

Enlevé, saisissant, pittoresque, "Les carnets de Victor Frankenstein" n'en finiront décidément pas de vous hanter !

Edition Philippe Rey.

Un grand merci Babelio, pour sa patience et sa gentillesse !

Interruption momentanée des programmes...

2011-01-24T15:44:00.001+01:00

En librairie aujoud'hui, prochainement sur les écrans et sur ce blog : "True Grit"

2011-01-20T13:25:00.003+01:00

"True Grit" - Mattie Ross

Noël est passé, l'année 2011 - que je vous souhaite très belle (il n'est jamais trop tard !) et pleine d'émerveillements littéraires, cinéphiles, esthétiques - est déjà bien commencé et pourtant je n'ai toujours pas trouvé le moyen de revenir un petit peu au moins par ici... L'intention y était, la disponibilité d'esprit un peu moins. Mais c'est pour bientôt, oui oui !

Avec pour commencer le formidable et merveilleux roman de Charles Portis, "True Grit", en librairie aujourd'hui, mais que j'ai pu dévorer il y a quelques semaines déjà, bien égoïstement...

J'ai eu également la chance de voir en avant première vendredi dernier le "True Grit" des frères Cohen. Magnifique, et pourtant je suis une spectatrice exigeante, j'ai toujours un peu de mal avec les adaptations cinématographiques des romans que j'ai aimés...

Mais j'en reparle bientôt, le temps de me remettre à mon clavier...

En attendant, histoire de vous donner un petit peu envie, je vous laisse avec la bande annonce du film :

Joyeux Noël !

2010-12-25T06:43:00.000+01:00

"Suddenly, I have a dreadful urge to be merry"

Cliquez pour agrandir

Charles Addams

(extrait de My crowd)

The haunted tea-cosy @ Edward Gorey

2010-12-24T06:46:00.003+01:00

Edmund Gravel, un vieux garçon misanthrope, s'apprête à fêter seul comme à son habitude cette veillée de Noël, tout en dégustant une petite tasse de thé et une tranche de pudding très rassie ("from the last one he had received more than a decade ago"), quand du tea-cosy bien utile pour conserver son thé au chaud des heures durant s'échappa une bien étrange créature : (cliquez pour agrandir)

"I am the Bahhum bug" ! et je suis là pour vous faire découvrir "the interests of didacticism" !

(grosso modo, tout l'intérêt que l'on a de regarder autour de soi, c'est tellement instructif, n'est-ce pas, surtout un soir de Noël !)

Là-dessus un deuxième personnage aux allures de spectre frappe à la porte.

"Je vais te montrer des scène particulièrement touchantes".

Comme nous sommes chez Edward Gorey n'est-ce pas, ne vous attendez pas à des sucreries...

Orphelins, chiens abandonnés, tableaux envolés, étrange, étrange...

Le spectre les emmène en pensée ou sur un tapis volant par tout le village où des scènes étonnantes, pas vraiment attendrissantes se déploient sous leurs yeux (Alma Crumble s'est cassé le poignet en pétrissant vigoureusement la pâte du pudding, for example !).

C'en est assez, va-t-en odieux personnage, lui ordonne le hanneton du tea cosy. Arrive un autre spectre, qui cette fois promet des scènes tout à fait angoissantes... Bien entendu, de mal en pis...

Apparait tout aussitôt la vision d'une Alfreda Crumble enlevée par des gitans, tandis que dans le cimetière on exhume un cerceuil d'une tombe fraîchement creusée contenant fort mystérieusement de vieux journaux....

Assez, assez !!!! Un autre spectre paraît, "cette fois je vais te faire voir des scène à fendre le coeur ".

De mieux en mieux, comme vous le noterez.

"To the house opposite Fido was returned from the taxidermist and set down by the fireplace."

Il n'en faut pas plus à notre vieux misanthrope pour se lancer, effaré, dans l'écriture d'une petite pile d'invitations... Comme quoi, l'effet ne s'est pas fait attendre..

La chute de l'histoire ? Du pure Gorey, bien entendu !

Au fait le sous-titre de l'histoire était :

A dispirited and distasteful diversion for Christmas.

Au cas où vous en auriez douté :)
Après toutes ces émotions, je ne sais pas pour vous, mais je prendrais bien une petite tasse de thé...

Jours toxiques @ Roxana Robinson

2010-12-21T06:47:00.003+01:00

Julia Lamberts, professeur d'art à New York et artiste peintre à ses heures, reçoit pour quelques jours ses parents dans la vieille propriété du Maine qu'elle a retapée avec son ex mari et qu'elle garde précieusement comme le réceptacle de toutes les années passées, celles heureuses de l'enfance de ses fils, celles de son mariage perdu aussi.... Il faut dire qu'elle a bien du mal à reconstruire sa vie, Julia... Et son père, brillant neurochirurgien à la retraite, vieillissant à présent, ne lui facilite pas la tâche, toujours cynique, dur et prompte aux reproches plus ou moins masqués. Mais ils sont là à présent, et elle fera tout pour leur rendre agréables ces quelques jours de vacances malgré la tension qui déjà s'installe. Rapidement les évènements s'enchainent et pas pour le meilleur... Son fils aîné rapplique sans crier gare, étrange... pour lui apprendre, par ellipses, que Jack, le cadet, se shoote à l'héroïne...

Tout s'effondre.

Ambiance de huis clos familial où les tensions s'exacerbent alors que les non dits explosent d'avoir été si longtemps étouffés. Tous vont devoir se parler ou apprendre à le faire pour tenter de sauver Jack, une thérapie familiale se met en place, bien malgré eux.

Roxana Robinson excelle à mettre en scène ce qui pourrait être une tragédie théâtrale - quasi unité de lieu, de temps, et d'action, quelques flash back violents notamment sur les descentes aux enfers de Jack. Mais plus encore ce qui m'a profondément marquée dans ce roman âpre et dur, c'est bien la réflexion sur le corps, son importance et sa déchéance qui court tout au long du récit comme la trame du tapis... Le corps comme "présence" à l'autre, le vecteur même de l'être plus qu'un simple réceptacle.

"Comment se fait-il, songea-t-elle, que, lorsqu'on voit quelqu'un, toutes les pensées et les émotions désincarnées de cette personne s'agrègent dans cette silhouette, cette présence ? Comment le corps parvient-il à contenir toute la densité de l'être ?"

Le corps justement qui inéluctablement s'abime sous l'effet de la vieillesse, de la maladie ou de la drogue... Le corps qui en s'émoussant modifie non seulement nos rapports aux autres, mais aussi la perception même que nous avons d'eux et réciproquement...

La vieillesse qui emporte tout, en même temps qu'elle saccage les corps, comme la marée qui érode et use jusqu'à l'os, avant de se retirer.

"Ces personnes là n'existaient plus. Son père était désormais à peine capable de marcher, sa mère luttait péniblement pour suivre la conversation. Ses parents étaient en train de partir à la dérive, engagés dans une bataille perdue contre leur corps et leur esprit. La marée se retirait."

Et puis la drogue, la drogue qui change les êtres au point de ne plus pouvoir les reconnaître... La drogue, comme la vieillesse en somme, mais en accéléré.

Un roman fort et captivant, sans concession et qui décidément ne guérira pas vos bleus à l'âme...

Editions Buchet Chastel - septembre 2010

Sanctuaires ardents @ Katherine Mosby

2010-12-20T06:50:00.001+01:00

Quand Willard Daniels réinvestit sa propriété de Winsville, en Virginie, qui plus est marié, la petite bourgade n'a plus d'yeux que pour ce couple aux allures étrangement exotiques.

Il faut dire que Vienna, la jeune épousée, détonne dans ce milieu provincial et étriqué. Très vite, on la catalogue, on l'épingle et on la jalouse... N'est-elle pas ce "Bas bleu de New York qui avait deux ans d'université derrière elle et des déshabillés en provenance de Paris, qui savait jouer du piano et parlait des langues étrangères, qui avait les cheveux blonds et une femme de chambre blanche, des chaussures et des gants pour les différents moments de la journée, un buste en marbre de Quintilien et quatre malles pleines de livres - plus que dans tout le reste de Winsville.". Pensez donc, un oiseau rare qui ne daigne pas rester pour le thé et s'envole à la moindre occasion...

Willard et Vienna auront deux enfants avant que le maître des lieux ne s'échappe à son tour, la laissant seule avec tout le domaine à gérer...

Loin de "rentrer dans le rang", Vienna fuit désormais tout contact avec la micro société de Winsville, s'adonnant dès lors exclusivement à son long poème ("une épopée censée imiter Virgile par la structure, Dante par l'ampleur et Pope par le fond, ambition qu'elle annonçait timidement mais sans ironie"), à l'éducation de ses enfants, ou à la culture de ses arbres... Le tout sans une once d'académisme.
"De cette façon, elle avait atteint un singulier équilibre, dans lequel le cérébral et le séculier s'entremêlaient au physique et au spirituel comme les branches croisées des arbres fruités taillés. Elle prenait modèle sur les arbres qu'elle connaissait et aimait, et imitait le génie de la nature qui leur permettait d'être solidement ancrés dans le sol et par la force de la gravité, tout en couronnant vers le ciel, embrassant du même coup la terre et les cieux."
Willa et Elliot, les enfants, grandissent entre lectures, cours de latin et balades à travers les hectares de la propriété, petits sauvageons hyper cultivés et à la sensibilité exacerbée.

Mais que dire d'une mère qui place les livres plus que haut que tout et certainement bien au-delà de la religion :

"Promets moi que tu les liras, lui avait murmuré Vienna un jour, levant la main pour montrer les rangées de volumes qui tapissaient son bureau. Ils peuvent te sauver."

Des arbres, des livres, et une allure par moments, de folle... Folle de douleur, en fait, la vie décidément ne lui aura pas fait de cadeau...

Mais folle, le terme est lâché et à plus d'une reprise. Folle pour "différente", tout le drame est là et les malheurs qui s'en suivent. Comment peut-on être différent dans un monde si petit, si pétri de préjugés sans passer pour la folle du logis. Du logis et des jardins tout entiers. Cette femme capable de fixer le bec de lièvre d'une autre avec intérêt, tandis que les autres détournent le regard, dégoûtés...

Ce long regard, indécent pour les autres, marquera à jamais, celle que l'on traite d'infirme :

"Pour agir comme cela avec une étrangère, je crois qu'il faut être quelqu'un de spécial. Alors souviens-toi, être différent ne fait pas de vous quelqu'un de spécial, mais être spécial fait de vous quelqu'un de différent."

Tout le reste du livre est à l'aune de cette phrase, entre humanisme, exubérance et fierté de demeurer celui que l'on est au tout au fond de soi dans l'extravagance la plus complète, un bon coup de pieds aux conventions de tous crins.

Et au premier plan, bien sûr, l'enfance, personnifiée par Willa et Elliot, deux petits énergumènes à l'image de leur mère, excentriques et profondément attachants.

"Tu vois ses petites mains ? Elle prie, Buba. Ca veut dire qu'il y a forcément un Dieu si même les abeilles prient quand elles meurent !", s'exclame Elliot, enflammé...

Passionnant, touchant, bouleversant, dramatique, vous ne serez pas prêts d'oublier Vienna, Willa et encore moins le petit Elliot, la dernière page du roman tournée.

Ardent, oui, c'est le bien terme... Quant à Sanctuaires, vous verrez pourquoi...

"L'important, c'est ici, maintenant. Le paradis c'est le nocturne de Chopin que tu viens de jouer au piano, ce sont les champs et les arbres qui l'ont entendu. Ce n'est pas au futur que tu dois chuchoter, mais au présent."

Le marron : "Une couleur tellement mélancolique, comme le dos d'un moineau : c'est la parfaite couleur du regret."

Editions Quai Voltaire - Septembre 2010

Les nombreuses vies de Frankenstein @ André-François Ruaud

2010-12-18T19:47:00.003+01:00

Frankenstein, ou quand la créature couturée vola le nom, la vedette et l'immortalité à son créateur, le désormais oublié docteur Victor Frankenstein...

Monstre sans nom, jamais nommé, il finit pourtant dans l'imaginaire collectif par endosser le patronyme de son "père" maudit, lui dérobant tout à la fois son nom et sa vie.

Et pourtant, sans Victor, pas de créature, quelle ironie.... Il était temps de lui rendre enfin justice et de sortir de l'ombre épaisse où elles étaient enfouies la vie et la destinée de celui qui mit au monde l'un des monstres les plus fameux de notre histoire, de celui qui à l'image de Dieu donna la vie à partir du néant.

Car Victor Frankenstein a bien existé, bien entendu, tout comme son monstre d'ailleurs. Ils ne firent que croiser, dieu soit loué pour la postérité, la destinée d'un petit groupuscule par ailleurs fort connu, le clan des Shelley, Byron et Polidori.

Préparez-vous donc à tout connaître ou presque de la naissance de Victor en passant par la création du monstre jusqu'à la fin tragique de Frankenstein au milieu des glaces polaires... Quid du monstre, l'éternel, les légendes à son sujet se succèdent, mais il pourrait bien avoir survécu.

Jeu de double, jeu de dupe, vaste jeu en tout cas de va et vient et de mort entre Victor et son monstre comme dans un incessant jeu de miroirs, l'un pourchassant l'autre, avant que les rôles ne s'inversent. Mais comment Mary Shelley s'en fit-elle le témoin, un beau jour, alors qu'elle était en villégiature dans la désormais devenue célébre villa Diodati ? La réponse et les hypothèses (étayées) entre ces pages diablement passionnantes sous la plume avisée d'André-François Ruaud...

Précis, documenté, illustré, ces "Nombreuses vies de Frankenstein" se dévorent d'une traite et donnent envie de se replonger illico entre les pages du livre de Mary Shelley, dont la vie fut aussi étonnante qu'un roman (quelle modernité, quels malheurs en cascades aussi...).

Bref, un vrai bonheur !

A noter, Les nombreuses vies de Frankenstein est le huitième volume de La Bibliothèque Rouge des Moutons électriques. Collection un peu particulière et combien réjouissante puisqu'elle se propose de nous faire découvrir ou redécouvrir les grandes figures de la littérature populaire sous forme de biographies, exactement, eh oui, comme si ces personnages avaient réellement existé...

Ravie de cette découverte (je lorgnais à vrai dire depuis un certain temps cette collection), je viens de recevoir Les nombreuses vies de Miss Marple de Jacques Baudou, je ne pouvais guère y échapper !)

Un grand merci à Masse Critique de Babelio pour cette belle et monstrueuse découverte !

Editions Les Moutons électriques

Bientôt Noël....

2010-12-15T19:23:00.000+01:00

Et je ne me manifeste plus guère par ici.

Mais ce n'est que partie remise !

En attendant, nous continuons à décorer la maison (je crois que c'est le moment que les enfants préfèrent, enfin presque !)

Voici le sapin de cette année, il succède à tous les autres qui sont apparus successivement entre les pages de ce journal de lecture.

A très bientôt, j'espère avant Noël !

Des livres et un vélo....

2010-12-10T13:17:00.000+01:00

Les libraires de l'Est parisien, (Librest) ont la bonne idée de proposer une livraison à vélo, sous 3 heures à Paris ou à Vincennes, et ce pour un coût vraiment très modique....

Une bonne idée, sympa, qu'on a envie d'adopter tout de suite (vous avez sûrement des livres à acheter pour Noël !).

Soutenons les librairies de quartier, c'est important...
Leur site est ICI. Courrez-y vite, à pied, à cheval ou à vélo, à moins que vous ne préfériez le clic de souris !

Jack l'Eventreur @ Robert Desnos

2010-11-17T22:51:00.005+01:00

En 1928, le meurtre d’une femme sauvagement assassinée à Saint Denis inspire à Robert Desnos, alors journaliste à Paris Matinal, une suite d’articles sur les « grandes épopées criminelles du siècle dernier », dont bien évidemment celle du fameux «Jack l’Eventreur».

Méticuleusement, le poète, journaliste, entreprend de conter par le menu et très précisément les onze crimes que perpétra l’infâme Jack dans le quartier de Whitechapel à Londres entre le 1er décembre 1887 et le 10 septembre 1889.

L’enquête est minutieuse, Desnos s’informe très précisément, s’appuyant notamment sur les photos des femmes suppliciées, contant par le menu les sévices endurés. Journaliste juqu’au bout des ongles, il n’omet rien. Et pourtant, cette suite d’articles réunie en un petit recueil, dépasse bien largement le cadre strictement journalistique. Desnos est avant tout écrivain et poète, et s’il se penche sur le cas de Jack the Ripper avec tant de passion, c’est peut-être finalement avant tout, parce qu’il est une source d’inspiration essentiellement littéraire, quasi «esthétique». Desnos, ne s’en cache pas, évoquant même à l’occasion l’écrivain Thomas de Quincey et son Assassinat considéré comme l’un des beaux arts...

Pas d’apologie du crime, loin s’en faut et surtout pas, mais un intérêt acéré pour un criminel qui a tout du Personnage, la perversité, la cruauté, le mystère, la rapidité et la précision du couteau... Un personnage insurpassé dans la mise en scène de la tuerie, un « génie du crime ».

Et le style journalistique et précis de Desnos de s’effacer de temps à autres et même plus souvent qu’à son tour pour laisser place à l’écrivain face à son personnage et au théâtre de ses crimes impunis.

Desnos recrée le Londres de cette fin de 19 éme brillamment, par petites touches, petites allusions, entre même un court instant dans l’esprit du criminel qu’il tente de débusquer, avec une passion non feinte :

« Terrible expérience que celle de cet homme entraîné à dépecer les femmes, terrible luxure que celle de cet homme dont le sang seul pouvait contenter l’appétit sensuel, terrible vie que celle de ce criminel qui, jamais découvert, toujours sur le point de commettre un nouvel exploit, vivait dans l’énervement continuel de ses nerfs et de sa sensualité, défiant victorieusement les forces de la loi et de la morale ordinaire. "

Jack, l’homme présumé de bonne naissance, un lord ou un baronnet même qui sait, élégamment vêtu, courtois même pourquoi pas... mais qui dans les minutes qui suivent l’agression de sa victime, souvent un coup de lame dans la gorge, la découpe comme un maître d’hôtel une volaille...

Le dernier article, qui clôt la série est tout simplement surréaliste et merveilleusement intrigant et nous plonge résolument dans l’atmosphère romanesque qui ici ou là pointait déjà son nez tout au long des billets précédents. Robert Desnos, aurait, en vrai ou en littérature, rencontré un ami, un proche tout du moins de Jack the Ripper ! Nouvelle à sensation n’est-ce pas, annoncée à la fin de l’article précédent, et qui ne manqua certainement pas de fidéliser encore davantage ses lecteurs...

«Les incidents romanesques sont hélas trop rares dans la vie.»

Quand le roman ou la littérature submergent la réalité et prennent le pas sur le récit, par trop cartésien, du journalisme... L’annonce est de taille, la révélation assez fracassante.

Desnos y croit, nous y croyons, on a envie d’y croire, comme à tous les récits inventés sous le nom de romans, qui de toutes les façons ont une part de réel souvent bien plus réelle que le monde soit-disant tangible...

«Et quand bien même j’aurai été mystifié, je ne veux garder dans mon souvenir que le moment où j’ai cru... et je crois encore."

L’histoire est trop belle, et sied trop au mythe, pour qu’on la récuse.

A découvrir avec bonheur, même si, et même plus encore, Jack the Ripper vous donne la chair de poule...

Un grand merci à Babelio et à Masse critiques !

Editions Les Cahiers de L'Herne - 2009

La tournée d'automne du Bibliobus, c'est parti !

2010-11-06T13:07:00.002+01:00

*
Si "Lily et ses livres" sommeille encore un peu...

Bette Davis

Le Bibliobus fait vrombir son moteur, récoltant ici ou là, de merveilleuses idées de cadeaux pour Noël pour les enfants et les adolescents et pas seulement :)

Une petite pause...

2010-10-30T13:10:00.001+02:00

Miss Marple, bien sûr

... me fera du bien. Un peu fatiguée en ce moment. Et pourtant ce n'est pas l'envie ni les livres qui me manquent.

Disons que cette pause sera une sorte de "Tea time", de quoi reprendre des forces (et quoi de mieux qu'une bonne tasse de thé bien fort, un nuage de lait et un peu d'air frais ?).

Je suis juste désolée pour tous les livres dont je voulais absolument et rapidement parler...

Mais je reviens, je reviens !

A très bientôt !!

Le gâteau de Miss Havisham !

2010-10-27T08:26:00.095+02:00

Oui... mais sans la poussière !

Etsy par CounterFitCake

Et de petites cuillères en fourchette à gâteau, en passant par la célèbre et inquiétante Miss Havisham, j'en arrive au Bride's Cake de la Princesse Louise, fille de la Reine Victoria qui eut paraît-il le plus fabuleux et incroyable gâteau de noces. Certaines parts furent offertes, comme c'était souvent le cas, puis conservées pieusement...Cette part a très tristement fini aux enchères...

(source photo)

Ainsi va la vie, les bride's ou wedding cakes survivent bien souvent aux mariés, avec ou sans poussière...

La vie extraordinaire des gens ordinaires @ Fabrice Colin

2010-10-26T19:37:00.000+02:00

«Tout le monde est ordinaire, jusqu’à preuve du contraire. Ce sont les circonstances qui nous modèlent, les rencontres.» dit un personnage au narrateur de cette histoire...

Et encore :

«Ce que j’ai de plus cher, c’est ce que nous partageons tous : la vie. La chance d’être ici si vous préférez. La chance de respirer, de souffrir, de rêver. Les gens oublient à quel point exister est une grâce.»

Ces deux assertions peuvent à merveille illustrer l’ambiance, l’esprit de ce livre pas tout à fait comme les autres, récits dans le récit qui surgissent tels une succession de poupées russes d’une étonnante rencontre entre un écrivain et un autre, entre un poète au crépuscule de son existence et son messager...

Ce livre est fait de rencontres, il est aussi fait, comme la vie, d’histoire toutes plus étonnantes que les autres, à vous d’y croire ou non.

Mais la vie n’est-elle pas avant tout faite d’histoires ?

On plonge tout droit de l’ordinaire dans le merveilleux, le fantastique, l’incroyable, l’étonnant, car sous l’apparente banalité du quotidien se cachent bien des mystères, une certaine sagesse aussi, et une merveilleuse part d’humanité tout simplement.

Tenez, prenez l’histoire de ce petit dinosaure qui vient hanter une école familiale... Oui, un vrai dinosaure, qui depuis près de 30 ans apparaît, disparaît, fuit les caméras, mais pas vraiment les enfants ou les adultes patients auxquels il laisse un souvenir étonné, et fugitif. Tous comprennent que c’est le secret qui le le préserve, les fautes de preuve, le côté hallucinatoire de la chose. Vous n’en avez jamais entendu parler ? C’est bien normal, c’est une histoire de fou... Le jour où tout le monde y croira, il faudra au pauvre compsognathus fuir, encore, comme aux temps préhistoriques, et mourir aussi sans doute. Alors tant mieux.

«J’en tire une leçon. L’incroyable n’est incroyable que si d’autres personnes autour de vous n’y croient pas.»

Et tant d’autres histoires encore, que l’on savoure, apaisé, plus serein aussi de savoir que le fantastique rôde toujours, et ce dans la plus grande banalité.

Chasseur de nuages, réincarnation d'écrivains en matous capricieux, thé magique et millésimé, statue éplorée, voyageuse lunatique, restaurant sur le toit du monde et plus encore...

Comme quoi l’enfer ce n’est pas toujours les autres, loin s’en faut !

Bref, à découvrir et à dévorer d’urgence si ce n’est déjà fait.

Pour tous les lecteurs du monde entier, donc, jeunes ou moins jeunes (édité en littérature jeunesse, ce livre dépasse les frontières temporelles )...

«(...) à ses yeux, c’est un pauvre fou comme il en existe des milliers. Il ne voit pas que ces «pauvres fous», précisément, recèlent de trésors et de vérités pour les pauvres gens normaux que nous sommes.»

Un autre extrait ICI, en "annexe"

Editions Flammarion - octobre 2010

Histoire d'errants @ Anne de Seynes

2010-10-25T21:03:00.000+02:00

Voilà une bien étrange rencontre... Celle que je viens de faire avec une oeuvre qui me touche et me parle. Je veux parler de celle d'Anne de Seynes.

Un chemin tortueux mais presque prédestiné, qui débute par un livre d'Eugène Marsan, déniché je ne sais où , il y a fort longtemps dans le cadre de mes études balzaciennes (Les cannes de M. Paul Bourget - 1923 Edition Le divan), orné d'un ex-libris (très beau), ce détail a son importance, mais j'y reviendrai, passe ensuite par un très joli texte "Les choses arrivent" d'Anne de Seynes justement , j'y reviendrai aussi ;).
Pour arriver finalement à ce tableau ... "Histoires d'errants".

Copyright Anne de Seynes

Il faut absolument aller ICI, sur son site...Pour découvrir la femme et l'artiste.

Histoire à suivre donc, peut-être.

En attendant, si tout va bien, je reviens demain avec quelques bonnes lectures :)

Dans le désordre le plus absolu...

2010-10-20T22:10:00.008+02:00

"Fantasy Cabin with a Wee Boy Fairy Resident"

Le temps réel me rattrape et me bouscule. Parfois j'aimerais bien me faire toute petite pour entrer dans la maison de Tom Pouce, juste l'histoire de quelques minutes, à l'abri de tout...

Mais...

Il faut que je vous parle de certains livres qui m'ont beaucoup plu...

Celui de Stéphane Beau, "La chaussure au milieu de la route", un recueil de nouvelles tout à fait comme je les aime, avec dans l'une d'entre elles, une chaussure, oui, pas deux notez bien, non une seule, plantée là au beau milieu de la route. Deux chaussures passent encore, mais une seule... De quoi vous irriter les méninges, et le narrateur de cette histoire ne s'en prive pas !

J'avais beaucoup aimé "Le coffret", souvenez-vous... C'est un bonheur que de retrouver Stéphane Beau !

Et bien sûr, le dernier roman de Fabrice Colin, La vie extraordinaire des gens ordinaires que je suis en train de déguster et dont j'annote (presque) toutes les pages..

Mais lisez déjà ces "instructions de lecture", quelques conseils au lecteur, intemporels.

Et suivez-les, quelle que soit votre lecture en cours.

ICI, en annexe.

Et puis bien sûr, Le sauvage de David Almond, découvert grâce à Vanessa (ah quelle merveille !).

Un enfant vient de perdre son père. Sous sa plume et son crayon surgit alors un drôle de personnage, mi enfant-loup, mi enfant sauvage, un garçon qui rugit, se met en colère, hurle son dégoût. Il deviendra sous sa plume et mais aussi et très étrangement dans la réalité (SA réalité) , son compagnon de route, jusqu'à ce que peut-être une forme de paix revienne dans son coeur et à la maison, malgré le deuil et la tristesse... Alors, alors seulement, il pourra tourner la page et faire découvrir à sa famille l'enfant sauvage qui d'une certaine façon lui a sauvé la vie. Enfant sauvage, enfant colère, le miroir de sa propre révolte, un double nécessaire.

Et puis, bien sûr, ce "Jean Genet", tout nouveau paru dans la série "A vingt ans" du Diable Vauvert. Une série qui décidément tient toutes ses promesses. Mais j'y reviendrai, j'ai d'ailleurs commandé, dans la foulée, "Miracle de la rose".

A très bientôt ! Quelques lectures en plus (j'oubliais, le "Jack l'éventreur" de Robert Desnos, lu dans le cadre de l'opération Masse critique. Un petit texte dense et très, comment dire, intrigant :)

André Lanskoy

2010-10-16T09:34:00.024+02:00

Source image :

Catalogue du musée des Beaux-Arts Pouchkine et du Musée National Russe,

pour le trentième anniversaire de sa mort (2006)

En passant, et pas seulement parce qu'André Lanskoy fut un ami de Nicolas de Staël...

"Chacun de nous invite le spectateur à un voyage, sans indiquer la destination, en laissant la liberté de l'itinéraire."

"Plus le but de l'oeuvre est élevé, plus il faudra de temps au spectateur pour la pénétrer et l'accepter. Les tableaux demandent une pénétration lente dans l'oeuvre et quelquefois presque une participation à la création."

André Lanskoy

Une femme célèbre @ Colombe Schneck

2010-10-15T09:14:00.001+02:00

Derrière une femme célèbre se cache une autre femme célèbre, et une autre encore, comme dans un triple miroir, de face, deux profils...

Mais derrière les paillettes, les jolies robes, de l’une plutôt que de l’autre, les succès et les sourires de façade, se cachent pas mal de désarroi, de détresse et de solitude.

Très curieusement, quand Jeanne la narratrice, auteur d’un premier roman remarqué sur la vie amoureuse et sexuelle de sa grand mère, est promue responsable d’une émission littéraire à la radio puis à la télévision, elle ne cesse de penser et de se pencher sur la destinée de Denise Glaser, vedette de la télé des années 60, présentatrice du fameux «Discorama», et qui pourtant mourut bien seule et dans un quasi dénuement dans son petit appartement de la rue du Pot de fer...

Mais pourquoi une telle fascination (presque morbide) ? Jeanne admire celle qu’elle se plaît à appeler tout simplement «Denise» tant elle lui paraît familière sans l’avoir pourtant jamais rencontrée, peut-être parce qu’inévitablement, elle le pressent, la chute de Denise, sera aussi, de cela elle en est certaine, la sienne...

Et Jeanne de se mettre à décortiquer la vie, ses hauts et ses bas de l’ancienne présentatrice, et de constater que finalement, plutôt dans les «bas» d’ailleurs, les similitudes sont nombreuses.

Comme ils furent nombreux les téléspectateurs à trouver certaines tenues de Denise un peu trop dénudées ou audacieuses et à s’en plaindre ouvertement et vertement ! Comme ils furent nombreux ceux qui souhaitaient jusqu’à le clamer l’éviction de Jeanne de son émission. Nulle, voilà le mot qui revient, sans cesse, qui gonfle et éclate à la figure, sous la forme de mauvaises blagues, de pétitions anonymes en groupes facebook...

Denise - Jeanne, Jeanne-Denise, et Colombe...

Et pourtant, rien de vraiment similaire du moins au commencement. Denise est seule, meurtrie par une blessure d’amour, Jeanne est mariée, a un enfant, un amant...

Denise vit au travers des autres, tous ceux qu’elle découvre et porte au firmament. «Son existence résidait dans sa curiosité infinie pour ce qui n’était pas elle.»

Alors que Jeanne, par la force des choses, son fils est handicapé, est «entièrement absorbée par sa propre existence», de salle d’attente en salle d’attente, d’orthophoniste en psychomotricienne.

Peu de rapports, de points communs finalement entre les deux femmes, si ce n’est la radio et la télévision, un peu, mais surtout cette chute programmée... Comme si Denise, en reflet annoncé ou annonciateur n’était finalement qu’un prétexte, un prétexte à Colombe Schneck pour parler, comme dans son précédent roman de ce qui la touche, et qui habite sa vie, la sienne.

«Un vrai roman où tout serait inventé, sauf Denise, W et moi. J’écrivais à la première personne, j’imaginais la solitude de Denise, sa vie sans amour, sans enfants, sa vie dédiée aux autres.».

Sous l’impulsion du W. du roman, l’amant de Jeanne, éminent critique littéraire, le roman perd de sa «fiction» pour se rapprocher de la réalité, celle de Jeanne. Comme peut-être le roman de Colombe que nous tenons entre les mains.

Chronique d’une chute annoncée, tel aurait pu aussi être le titre de ce roman, si un rayon de soleil, imprévisible n’en avait éclairé la fin, un mot d’enfant, singulièrement optimiste sans être le moins du monde dupe de la fragilité de ses parents. «Je nage dans le bonheur»

Entre sourires et larmes, une bonne dose d’auto dérision, pas mal de grandes désillusions et de grandes tristesses, le nouveau roman de Colombe Schneck ne manque pas comme son précédent, le si joli «Val de Grâce », d’une certaine grâce justement, lui fait défaut peut-être d’un petit je-ne-sais-quoi qui emporterait l’adhésion totale de ses lecteurs.

Mais peu importe, moi, il m’a touchée...

Editions Stock - Août 2010

La pièce du fond @ Eugenia Almeida

2010-10-14T08:30:00.002+02:00

Quelque part dans une petite ville de province, où les uns vivent à côté des autres sans les jamais se connaître vraiment, deux «personnages» font leur apparition. Deux personnages, un homme puis une femme, qui vont modifier un temps, le rapport de toute cette petite société au monde.

Un homme seul avec toutes les apparences, pour certains, d’un fou ou d’un clochard, un homme qui ne parle pas et peut-être au fond n’entend même pas. Il est assis au centre de la place et attire les remarques acerbes, mais aussi et très curieusement des gestes de quasi tendresse, d’attention. Une jeune serveuse, puis un policier, en feront leur quasi confident, eux qui de toutes évidences ont un poids au fond de la poitrine qu’ils ne peuvent plus porter. Le vieil homme semble les écouter, de cela ils sont persuadés, persuadés aussi qu’il est devenu sans le savoir leur "ami", peut-être bien le seul.
Personne ne connaît son nom, ni d’où il vient...

Dans l’hôpital tout proche, une femme d’une cinquantaine d’années, psychiatre, vient prendre ses fonctions et s’aperçoit, éberluée que tout le monde la connaît déjà... Oui, c’est bien elle, la "folle", celle dont le chef de service n’a cessé de parler depuis des années, la fille d’une ancienne patiente à lui.. Personne ne connaissait le vieil homme, tout le monde la connaît, elle, avant même de l’avoir déjà vue...

Connaître, méconnaître, prendre pour... Car tout le problème est là dans le jugement biaisé, le trop plein de pouvoirs qui donne le droit de juger, le manque d’attention.

«Ce que l’on voit, c’est que nous sommes finalement des marionnettes. Tous des marionnettes.»

Ou des poissons, pêchés, sortis brutalement hors de l’eau avant d’être éviscérés, brutalisés et dépossédés de tout et du plus intime.

«Là-bas, je n’ai jamais aimé pêcher. Les poissons on les sort blancs, épuisés, ils sont aveugles, blessés, traînés par un crochet, tirés hors du monde. Non. Mon beau-frère dit que c’est une lutte, un défi. Que le pêcheur affronte le poisson, qu’ils doivent se mesurer. Non. L’un ne perd qu’une proie ; l’autre perd la vie. Tout ce qu’on porte en soi, ce jeu de couleurs, de lignes et de choses à l’intérieur du corps, tout ça est arraché, jeté au fond de la barque, et il y en a qui parle de défi."

Au fond, ce qu’apportent presque sans s’en rendre compte le vieil homme et la psychiatre, c’est une autre façon de pêcher, entendez par-là de s’approcher des autres et de les comprendre, non dans le défi ou la lutte, mais dans la compassion, et l’empathie.

Chacun à leur façon, vont éveiller la part humaine, altruiste qui réside au coeur de quelques-uns des habitants de la petite ville. Enfin, jusqu’à un certain point...

La métaphore du pêcheur et du poisson court tout au long du roman, lumineuse, plus parlante que n’importe quel discours. Quant à la petite pièce du fond n’est-elle pas tout autant le cagibi au fond du jardin où moisissent des cartons entassés là par un précédent propriétaire (sa vie en somme) que cet endroit oublié en chacun de nous, inatteignable, incommunicable...
Les uns et les autres...

Un livre étrange, surprenant et captivant.

J’ai beaucoup aimé.

Editions Métailié - Avril 2010

Eugenia Almeida est née en 1972 à Cordoba (Argentine), où elle enseigne la littérature et la communication. Elle écrit de la poésie.

L’Autobus (2007) fut son premier roman.

Ma mère @ Richard Ford

2010-10-12T12:50:00.014+02:00

Le livre que consacre Richard Ford à sa mère est bouleversant. Bouleversant parce que très pudique, tout dans la retenue et le respect, à l’image de ce dût être leur relation, sans faux-semblant, sans égoïsme.

« J’ai aimé ma mère comme un enfant heureux, sans la moindre arrière-pensée, le moindre doute. Quand je suis devenu adulte, notre relation à son tour est devenue celle de deux adultes qui éprouvent du respect l’un pour l’autre ; nous nous disions « je t’aime » lorsqu’il semblait nécessaire d’éclaircir la situation, mais sans jamais nous y attarder. Aujourd’hui comme hier, cela me semble parfait. »

Et pourtant, tout les portait à être fusionnels, à entrer dans la vie l’un de l’autre, mêlant l’une et l’autre, le père de Richard meurt alors que celui-ci n’a que seize ans.

Mais rien de tout cela… Pas de pathos, jamais, et une acceptation en profondeur de ce qu’est la vie au fond.

Voilà ce que lèguera la mère de Richard à son fils, une certaine sagesse, une certaine désinvolture (toute en apparence, mais si élégante) devant ce que la vie vous réserve pas toujours très gentiment, une certaine perspicacité aussi, et la conviction que quoi que nous en pensions, nos actes et notre devenir sont finalement assez insignifiants à l’échelle de tout le reste…

Le portrait qui se dessine en creux de cette femme, une petite brune pétillante et qui fut jolie (Richard Ford note au passage, comme il est curieux lorsque l’on est un enfant de découvrir sa mère par le regard des autres – ainsi sa mère était « jolie », il ne la voyait pas ainsi, comme tous les enfants pour qui la mère reste avant tout une mère, une maman), dévoile plus le rapport qui unissait la mère et le fils que la femme elle-même, comme si l’auteur se refusait à dépeindre l’être qui lui était le plus cher au monde mais qu’objectivement il ne pouvait pas connaître (est-il possible de « connaître vraiment » quelqu’un).

C’est donc avec beaucoup de prudence et sincérité que Ford évoque cette femme, sa mère et les liens, proches, éloignés qui les unissaient. Et par-là même il évoque presque l’universel, ce qui nous relie tous au fond à nos parents, ce sentiment profond mais intangible sur lequel nous ne pouvons pas mettre de mots, tant il est par essence « mystérieux », indicible.

«Pourtant à travers ma mère, que j’ai connue et aimée, je me sens relié à tout ce monde étrange, à cette chose autre qu’était sa vie, et dont j’ignorais à peu près tout. C’est là une particularité de notre vie avec nos parents, que l’on oublie souvent et qui passe donc inaperçue. Nos parents nous relient – aussi isolés que nous soyons dans notre existence – à une chose que nous ne sommes pas, mais qu’ils sont ; il y a là une coupure, peut-être un mystère, si bien que même ensemble nous demeurons seuls. »

Leur vie « à tous les deux » commence avec la mort brutale du père, elle s’achève avec l’entrée de Richard à l’université et le train qui emmène sa mère au loin, chez elle, une fois les préparatifs de l’année terminée. Juste une larme, puis, plus jamais…

« Et je la vis, son visage blême en retrait derrière la vitre teintée, une paume collée contre le verre pour que je la voie bien. Elle pleurait. Au revoir, disait-elle. J’agitai un bras dans l’air froid en disant : « Au revoir. Je t’aime », et je regardai le train disparaître à travers le dédale en briques de cette vieille ville industrielle. A cet instant, me semble-t-il, ma vie a réellement commencé et tout ce qui restait de mon enfance s’est achevé. »

Puis la maladie, un cancer, un regret (immense), un seul, mais jamais reproché…

Et ce sentiment très fort, que finalement tout est parfait, parce que l’amour, dit, épelé, mais jamais grimé ou sur joué, reste le fondement de ce qui les liait et les lie encore par-delà la mort. L’amour comme un prisme ou une pierre angulaire qui sous-tend, supporte et donne à la vie et à ses conséquences leur vraie dimension.

« A-t-on jamais une « relation » avec sa mère ? Non, je ne crois pas. Le pittoresque n’existe que dans l’esprit des insensés. Nous n’avons jamais été liés par la culpabilité et par la gêne, ni même par le devoir. L’amour englobait tout. Nous espérions pouvoir lui faire confiance et il ne nous déçut pas. »

« J’ai vécu avec elle ce moment auquel nous aspirons tous, ce moment où l’on peut dire : « Oui. Les choses sont ainsi. » Cet acte de connaissance qui est la preuve de l’amour. Je l’ai vécu. »

Richard Ford,

photo de Katja Heinemann

Par un dimanche ensoleillé...

2010-10-10T09:18:00.012+02:00

En lisant, en écrivant...
Saint-Palais, 1925.

Pour Aliette

2010-10-06T07:02:00.023+02:00

Dans ma bibliothèque, il y a une drôle de petite fille dans sa bulle de verre. Du haut de son étagère, elle me tient compagnie, pas très loin d'Andersen et des Fleurs de la petite Ida.

Et tous les jours, toutes les deux, nous pensons bien à toi...

Car, oui, elle s'est bel et bien échappée d'une "Old Nursery Rhymes", illustrée par Kate Greenaway :

Celle-ci très précisément, elle me l'a murmuré.

Car il s'agit bien sûr de :

Little Betty Blue...

Cliquez sur les images pour agrandir.

Beau Rivage @ Dominique Barbéris

2010-10-05T08:19:00.001+02:00

Un hôtel dans la montagne, au bord d’un lac, près de la frontière, hors saison.

Une pension de famille un peu vieillotte où se côtoient quelques rares vacanciers, bon gré mal gré.Ils sont cinq exactement, sans compter la patronne et la femme à tout faire. Deux couples et un homme seul, il s’appelle Serge, c’est du moins ce qu’il affirme.

On se croirait dans un huis clos un peu forcé, quoique choisi, une pièce de théâtre où forcément il va se passer quelque chose, quelque chose de grave. Les soupçons pèsent, lourds, la tension est palpable.

Chacun épie l’autre sans vraiment le vouloir, les distractions sont rares, l’attention se fixe sur le voisin, de table, de chambre, comme pour en percer les mystères. Tous un peu voyeurs, à l’affût d’un geste, d’une parole échangée, d’un reflet dans la vitre.

Mais que font-ils tous là, réfugiés dans cet hôtel, alors que la saison est bel et bien terminée et que déjà l’automne, presque l’hiver - tout va si vite dans la région - fait son apparition, bourrasques, pluie et neiges mêlées ?

Bien des années se sont passées, près d’une dizaine, avant que la narratrice de cette étrange histoire ne prenne le temps et le risque peut-être de se la raconter à elle-même ou au lecteur.

Les images affluent nettes, précises :

«Je revois la voiture, comme elle nous était apparue ce soir-là, en cette fin de soirée plutôt où il commençait à faire nuit.»

Tout est précis, clair, mais non moins dénué de mystère. Récit «après coup» qui ajoute encore au sentiment pesant que quelque chose est en suspens, ne manquera pas d’arriver. Récit en abyme où se réfléchissent les sentiments présents, ceux de la narration et ceux du passé.

Le lac omniprésent (et pas seulement parce qu’il justifie, ironiquement le nom de l’hôtel) est comme un immense miroir, convexe, auquel personne ne peut échapper, pas plus qu’à l’immense verrière du salon, qui le soir reflète, ingénument les quelques veilleurs.

Reflets menaçants parfois..

«Oui, la surface du lac ouverte de tous les côtés. Nos reflets enfoncés à l’envers, la tête en bas, nos têtes touchant le limon froid, la pâle lentille du ciel clair»

Jusqu’aux bruits qui semblent s’y réfléchir, et les aboiements du chien :

«- C’est ce chien, avais-je dit. Le chien de l’ancien abattoir. Il aboie sans arrêt. On dirait que le bruit vient du lac.»

Huis clos forcément, et le malheur même s’il sourd d’un peu partout et surtout de tout le monde, ne semble attendre que son heure pour foncer sur sa proie.

«Tout le monde est triste, me dit Franck. Plus ou moins triste. Quand on se rend compte.»

Un très beau roman, envoûtant, inquiétant, une histoire transcrite d’une plume élégante, une histoire où le suspens tendu comme un fil prêt à se rompre n’a d’égal que la beauté, et l’apparente tranquillité des paysages, comme aux aguets.

Extraits :

«La verrière éclairée au milieu de la nuit ressemblait à une île (le feu brûlant ailleurs, au milieu de la sombre forêt), une île où nous aurions été perdus,où nous aurions été une poignée d’hommes, des survivants. Je pensais en regardant le feu dans la vitre à ces contes où des voyageurs égarés aperçoivent une lumière au fond de la forêt. On croit qu’ils sont sauvés, qu’ils viennent de trouver un abri, mais c’est la maison des brigands ou d’un ogre, d’un chasseur attablé à manger le coeur chaud d’une biche (où avais-je lu ce récit d’un chasseur mangeant le coeur d’une biche ?)».

"Chacun de nous derrière la frontière de sa peau, et si seul."

Editions Gallimard - Août 2010

Le chien boomerang @ Henri Cueco

2010-10-04T07:16:00.000+02:00

Loulou, c’est son nom, est un chien venu de nulle part, il aurait pu tout aussi bien s’être prénommé «Rond-point», par l’habitude qu’il avait prise de s’allonger, tas de chanvre immobile, au beau milieu de la nationale 20, les voitures devaient le contourner pour passer.

Et puis, un jour, il a choisi sa maison, une de celles qui donnent sur la nationale justement, un magasin de «vitrerie-peinture-couture», bien placée à deux pas de la boucherie.

Sa principale activité consistait déjà à entrer et sortir du magasin-maison, entrer, sortir, sortir, entrer, en ayant soin de laisser derrière lui tout une horde de puces.

Il ne demandait pas grand chose, le chien, du moins au tout début :

«Qu’on lui fiche la paix, voilà sa seule exigence. Pour manger, il volait, c’était un anarchiste.»

Un anarchiste, certes, mais qui vira bientôt tyran, du genre Tatie Danièle... Seule la mère aime inconditionnellement ce tas de puces qui pète comme un sonneur, crotte sur le trottoir et refoule les clients.

Une drôle de relation d’ailleurs, elle et le chien se mettent à parler, à dialoguer même... Elle lui demande conseil, il répond plus ou moins complaisamment. Tant et si bien que Loulou se mit à prendre la place du père. C’est tout simple, plus rien ne pouvait se décider sans son accord...

Mais de fil et aiguille, il fallut bien s’en débarrasser un peu, histoire de mettre du beurre dans les épinards en le vendant, pourquoi pas, au mieux offrant. Un bon chien de chasse.

C’est ainsi que Loulou, changea presque de nom, pour devenir Boomerang. Cette façon de toujours revenir après qu’on l’eut lancer...

Un très joli récit, amusant, piquant, pittoresque, suivi d’une courte nouvelle sur un chat, cette fois, le dénommé Caramel. La vie, les derniers jours de Caramel. Un texte qui plaira à tous les amoureux des chats et qui à n'en pas douter n’aurait pas déplu à Colette.

«Les chats sont comme les amateurs d’opéra, ils se fichent du texte, ils n’écoutent que la musique.»

L'avis de Cathulu

Edtions JBz et Cie - juin 2010

Revue de presse : Où j'ai laissé mon âme @ Jérôme Ferrari

2010-09-29T19:03:00.002+02:00

Et non exhaustive...

Cliquez sur l'image pour agrandir

+ Christine Rousseau, Le Monde des livres, 17/09/2010

"De cette plongée dans l'abîme, troublante et terrifiante, de cette quête impossible menée par-delà le bien et le mal, ressort cependant une certitude : celle d'avoir lu un des romans les plus saisissants de cette rentrée"

Il est bon parfois de répéter les choses :)

Vies d'Andy @ Philippe Lafitte

2010-09-28T10:42:00.001+02:00

22 février 1987, dans le monde entier la nouvelle tombe, Andy Warhol est mort, Andy Warhol n’est plus, décédé des suites d’une opération chirurgicale à priori sans gravité.

La nouvelle émeut ses admirateurs, les collectionneurs (pour qui c’est presque une aubaine, la côte va grimper), son petit cercle d’intimes (plus ou moins désintéressé). Le «Pape du Pop» n’est plus.

Et pourtant... La nouvelle est vraie, certes, mais elle est avant tout totalement fausse.

Car si Andy a bien laissé sa peau et tout ce qui faisait de lui l’artiste américain le plus côté peut-être de la planète, c’était en réalité pour mieux renaître, tel un phénix de ses cendres. Andy est mort, vive Sandy ! En un tour de passe-passe tout à fait prodigieux, une dernière pirouette facétieuse et géniale, l’artiste à la chevelure peroxydée, s’est transformé en femme, inconnue, riche, et à priori totalement passe-partout.

Le dernier rêve, l’ultime, l'inenvisageable pour le tout un chacun, Andy l’a fait, réalisé de main de maître. Il va pouvoir, rien de moins, recommencer tout, repartir de zéro (ou presque.

Une seconde chance, en somme, de découvrir peut-être l’essentiel.

«Sois modeste, Sandy. Sois modeste et tu seras heureuse.». Voilà ce que sa mère, Julia, la terrienne, ne cesse de lui souffler à l’oreille, d’outre-tombe, comme elle le lui faisait, avant, du temps d’Andy.

Et si le bonheur était ailleurs, loin de la renommée et qui sait de la manipulation ?

Manipulation, imposture, Sandy, tout en les maniant encore et très paradoxalement, mesure l’ampleur du vide sur lequel s’était bâti son empire. Les toiles de maître qu’elle ne cesse de scruter dans les plus grands musées européens sont là pour le lui rappeler. Et au-dessus de cet abîme, elle vacille.

Mais si Sandy souffre dans son corps qui la tenaille et dont les douleurs lui rappelle à tous les instants le sacrifice par lequel il a fallu passer, elle tient bon. Il faut dire qu’elle n’a rien perdu de son sens des affaires et de l’organisation. Julian, un ex-proche, s’occupe de la fondation Warhol chargée avant tout chose de faire fructifier les biens de l’artiste défunt et de faire vivre sa dernière oeuvre, bien vivante cette fois, Sandy, partie au bout du monde... Mais peut-elle lui faire confiance ? Quels sont les droits finalement d’un fantôme ? Quels sont ceux d’une femme entre deux âges que rien ne relie à part l’ADN peut-être au Pape de l’art contemporain... Sandy s’en émeut de temps en temps, mais pas assez peut-être, pas vraiment en tous cas. Comme elle ne devine pas l’ombre d’une femme qui la suit à la trace, et qui vingt ans plus tôt tenta de mettre fin aux jours d’Andy...

D’hôtels de luxe en hôtels de luxe, de capitales en capitales, Sandy part à la recherche de son graal, tandis qu’autour d’elle, les autres s’agitent, ourdissent des plans machiavéliques, ou se laissent berner, très innocemment par sa nouvelle apparence.

Entre quête existentielle, road movie, enquête policière, les «Vies d’Andy» nous conte le destin d’un personnage hors du commun en prise avec ses propres démons, la soif d’exister sans et avec les autres, et l’angoisse permanente de finalement ne plus trop savoir qui il est sous l’épaisse couche de maquillage... La fin est tonitruante, en pleine chute du mur de Berlin...

En exergue à son roman, Philippe Lafitte cite cette phrase de Marilyn Monroe :

«J’ai toujours eu le sentiment de n’être rien.

Et que la seule façon d’être quelqu’un, c’était d’être quelqu’un d’autre.»

Avec en miroir celle de Flaubert :

«Tout ce qu’on invente est vrai, sois-en sûr.»

Entre les deux, la vérité peut-être...

Un roman captivant, amusant, intrigant, rondement mené d’une plume alerte et élégante.

J’ai beaucoup aimé.

Extrait :

«Malgré la douleur elle sourit un peu. Elle pouvait tout envisager désormais et de sentiment nouveau provoquait des pensées incongrues : naître tout en ayant déjà vécu; changer de peau pour sauver la sienne; faire disparaître l’albinos qui incarnait pour le monde entier l’éclat de la gloire artistique et le faire renaître, à l’insu de tous, en simple silhouette anonyme"

Oui, peut-être était-ce ce là l’ultime chef d’oeuvre d’Andy Warhol : tout simplement vivre.»

Éditions Le Serpent à Plumes - septembre 2010

CapharnaHome @ aNTIDATA

2010-09-24T10:07:00.001+02:00

CapharnaHome, le titre très joliment trouvé de ce petit recueil de nouvelles reflète à merveille le panorama qui s’offre au lecteur sitôt les premiers textes dévorés et savourés.

Dix écrivains nous parlent de maisons, chacun à leur façon et selon leur sensibilité. «Home, sweet home», pas toujours... Les textes se suivent et s’entrechoquent parfois, comme ces maisons qui se succèdent, façade après façade, avec pour seul point commun leur mur mitoyen.

Des maisons et des écrivains. Le thème me passionne à vrai dire depuis toujours tant j’aime les maisons pour ce qu’elles dévoilent (parfois involontairement) de leur propriétaire, ou masquent d’ailleurs (volontairement cette fois) mais souvent très mal. Balzac s’en était fait une spécialité, dans la vie comme à la scène. Pas un ouvrage de la Comédie Humaine qui n’explore en détail et par le menu, l’intérieur des demeures, riches ou pauvres de ses personnages. Il savait, lui, combien, la coquille était importante.

Point de description balzacienne ici, mais une approche, plus de notre temps, que le grand écrivain, fossilisé au rang des pauvres «classiques» aurait très certainement savourée.

Dix écrivains, dix approches différentes. Certains puiseront dans des souvenirs réels ou fictifs, s’interrogeant finalement sur ce qui dure et incarne l’essence même d’une maison, d’autres en feront des scènes de théâtre, tantôt drôles ou angoissantes.

Le lecteur passe de l’une à l’autre de ces maisons, invité privilégié de cette rue pas tout à fait comme les autres où aucune demeure ne se ressemble et dont les façades hétéroclites recèlent bien des histoires et des souvenirs.

Une très jolie découverte, qui m’a enchantée et qui donne envie de se plonger encore plus avant dans les publications d’ aNTIDATA, une maison d’édition décidément pas comme les autres.

Les dix auteurs ayant participé à CapharnaHome sont, par ordre d’apparition :

Bertrand Redonnet, Roland Thevenet, Gilles Marchand, Olivier Salaün, Isabelle Doleviczényi- Le Pape, Michel Besnier, Malvina Majoux, Christophe Esnault, Benjamin Peurey, charlotte Monégier.

Extraits (pour vous donner envie d’aller plus avant) :

Un vestibule - Olivier Salaün

Souvenir d’une maison d’enfance en borde de mer, et une très belle réflexion sur l’entre-deux. Un très beau texte.

«Tous les domopsychiatres vous le diront : l’entrée d’une maison constitue la zone de contact entre l’intérieur et l’extérieur et, à ce titre, appartient aux deux mondes, ou bien n’appartient complètement à aucun des deux.»

«Bonhomie et stabilité, voilà ce qu’offrait l’entrée. Tout le contraire d’un voilier chahuté par le mer en furie, d’une famille laminée par un père en fureur. Dans l’entrée, on était à la surface de la maison, hors de ses eaux noires et semées de vieilles épaves. Dans cette capsule protectrice où le séjour était aussi précieux que temporaire, je m’attardais entre deux mondes dont aucun n’était exempt de périls.»

La maison commune - Roland Thevenet

«Et je songe, en entendant craquer au fond de moi les pas de certains revenants, que le routard avait drôlement raison : si une quelconque maison peut espérer échapper à tout ce qui déloge, dévaste, pille et tue, c’est bien celle-ci, que je couche sur une feuille de mon carnet, celle-là même faite de mots lancés dans le vent commun. »

Edtions aNTIDATA - décembre 2009

Les aliens attaquent....

2010-09-23T08:00:00.002+02:00

Hier, quand j'ai vu Thomas apparaître très menaçant, un revolver-laser à la main, dans sa tenue d'alien vert fluo *, j'ai immédiatement pensé à "Martiens go home ! " de Frederic Brown, lu il y a bien longtemps....

Oui, il va falloir que je me replonge dans ce roman paru aux Etats-Unis, souvenez-vous, en 1955.

* Ce n'était pas la première fois, d'ailleurs . Mais dîtes-donc, le costume n'aurait-il pas un peu "rétréci" ? :)

Mercredi, c'est Bibliobus !

2010-09-22T07:30:00.001+02:00

Cette semaine, sur le Bibliobus, il y a deux livres qui me tiennent particulièrement à coeur :

Le monde de Marcello de Francisco X. Stork .

Pourquoi on écrit des romans... de Danièle Sallenave.

et qu'il serait vraiment dommage que les adolescents ne partagent pas avec leurs parents...

Dans l'attente d'une réponse favorable @ Gilles Marchand

2010-09-21T08:15:00.009+02:00

Voilà un petit livre à emporter partout avec soi, à glisser dans sa poche, pour vous accompagner dans le métro, vous tenir compagnie entre deux rendez-vous... Un vrai petit bonheur qui regorge de «perles», de ces lettres de motivation tour à tour loufoques, touchantes, parfois très curieusement pertinentes, style poil à gratter, ou empêcheur de tourner en rond...

Lettres de motivation donc - dans l’attente d’une réponse favorable - qui chacune dévoile toute une histoire, en juste deux pages, nouvelles miniatures d’un nouveau genre qui amusent et dérangent, très joliment illustrées par Philippe Bernard.

Vingt-deux nouvelles dont aucune, vous l’imaginez, n’est franchement réaliste, et pourtant chacune - qu’elle soit écrite par une table de cantine, un gentil petit rêve, un zèbre albinos, un super héros du dimanche, un gardien de musée ou même un simple mot perdu dans le dictionnaire - dévoile tout simplement quelque chose de nous, ou du monde qui nous entoure... Solitude, égoïsme, peur de vieillir, de mourir ou de passer inaperçu, folie douce, poésie d’un instant...

Des pages qui se croquent entre sourires et émotions.

J’ai beaucoup aimé !

Extraits :
"A l'attention du conservateur" (cliquez pour agrandir)

"A la jeune fille du café"

Un homme, assis à une terrasse de café contemple une jeune fille. Un de ses cheveux s'envole et se pose tout doucement sur son cou... Il lui écrit, il aimerait lui écrire ces quelques mots en guise de lettre de motivation :

«Une place de cheveu est donc disponible. Je veux vous accompagner, vivre avec vous. Je ne vous promets rien, n’exige rien de vous. ça n’est pas pour la vie. C’est pour la vie d’un cheveu. Quand mon heure sera venue, je ne m’accrocherai pas, j’accepterai mon sort et me laisserai emporter par le vent.»

Éditions aNTIDATA - juin 2010.

L'Arnaqueur @ Richard Asplin

2010-09-20T07:44:00.001+02:00

Neil a une petite vie bien tranquille, une femme, un enfant, un magasin de comics et un beau-père qui le moins que l’on puisse dire ne le porte pas dans son coeur. Car le beau-père riche à millions supporte mal l’aspect un tantinet «has been» de son gendre et sa dangereuse propension à se faire entretenir par sa fille. Et puis, un peu étrange non, cette passion pour les super héros d’une autre époque, moulés dans leur collant, pas très viril en fin de compte, enfin c’est ce qu’il doit penser, tout comme tous ses anciens copains de fac d'ailleurs...

Aussi, quand suite à d’atroces problèmes de plomberie, sa cave et par-là même toutes ses réserves et celles d’un ami prennent l’eau, le monde manque de lui tomber sur la tête. Comme de bien entendu il a omis d’envoyer à l’assurance le chèque qui lui aurait épargner bien des ennuis. Comme de bien entendu.

Mais un jour, plus gris que les autres, une étonnante apparition fait son entrée dans la vie et la boutique de notre héros (par vraiment «super»). Elle se prénomme Laura, et ressemble à s’y méprendre à «une poule rétro des années quarante» - là, il aurait dû se méfier. Elle vient de se faire agresser, il appelle la police, étrange comme des liens peuvent se nouer...

Laura est une icône, ou tout du moins ressemble à s’y méprendre aux héroïnes fantasmées par Neil.

«Vous avez vu Gilda ? Ce film de 1946, avec Rita Hayworth et Glenn Ford ? Non ? Alors Seuls les anges dont des ailes, peut-être ? 1939 ? Hayworth et Cary Grant ? Bref, c’était ce genre de femmes.»

Plus curieux encore, le lendemain débarque à l’improviste un personnage tout aussi fantasque et irréel... Appâté comme un vulgaire petit poisson d’eau douce, Neil se laisse aisément corrompre puis inviter à déjeuner au Claridge, pas moins. L’homme, un certain Christopher, est un faussaire de la meilleure espèce, un escroc dont il a d'ailleurs toutes les apparences. Très rapidement il propose à Neil un marché, une immense arnaque qui devrait illico le sauver de tous ses déboires financiers. En un mot comme en mille, il lui suffit juste de mettre en vente dans sa boutique la fausse vraie...., enfin vous verrez par vous-même !

L’astuce dit-il à Neil : « ce n’est pas de dégoter un objet de valeur, mais le client qui va trouver de la valeur à votre objet.»

Et tout s’enchaîne, pour le pire bien entendu... Des milliers de fois, Neil se dit bien qu’il devrait faire demi-tour, mais que voulez-vous, la menace des huissiers pèse trop fort, et puis tout cela parait si facile. Il rejette à chaque fois, d’un revers de la main, la petite voix qui lui murmure de se méfier. Mais Neil a lu trop de comics....

De rebondissements en rebondissements, l’histoire démarre en trombe et poursuit sa route sur les chapeaux de roue, et si les rôles semblent s’inverser, et les masques tomber, les arnaqueurs anarqués semblent se dédoubler comme autant de reflets dans des miroirs de fêtes foraines.

Mais qui se cache derrière qui ? Quelle nouvelle tête surgira tout à coup de derrière le paravent ?

Et tandis que Neil s’enfonce, à deux doigts de tout perdre, le voilà qui dans une dernière virevolte vous cloue le bec à son tour. Et si c’était vous, pour finir et en bout de chaîne, la victime bien réelle de cette grandiose arnaque ?

Un roman qui se dévore, un humour pétillant, un super héros de pacotille dans un monde de gangsters très cinématographiques. On en redemande à toutes les pages.

Extraits :

« J’aurais aimé me fondre dans le tapis, mais je n’y parvins pas aussi bien que je l’espérais, car il était orné d’un motif de fleurs et non d’hommes mal habillés aux cravates malheureuses.»

« Mes pensées restaient suspendues comme des nageurs poltrons sur un plongeoir.»

Editions Le Serpent à Plumes - mai 2010.

J'ai tant rêvé de toi @ Robert Desnos

2010-09-19T01:31:00.006+02:00

J’ai tant rêvé de toi que tu perds ta réalité.
Est-il encore temps d’atteindre ce corps vivant
Et de baiser sur cette bouche la naissance
De la voix qui m’est chère?

J’ai tant rêvé de toi que mes bras habitués
En étreignant ton ombre
A se croiser sur ma poitrine ne se plieraient pas
Au contour de ton corps, peut-être.
Et que, devant l’apparence réelle de ce qui me hante
Et me gouverne depuis des jours et des années,
Je deviendrais une ombre sans doute.
O balances sentimentales.

J’ai tant rêvé de toi qu’il n’est plus temps
Sans doute que je m’éveille.
Je dors debout, le corps exposé
A toutes les apparences de la vie
Et de l’amour et toi, la seule
qui compte aujourd’hui pour moi,
Je pourrais moins toucher ton front
Et tes lèvres que les premières lèvres
et le premier front venu.

J’ai tant rêvé de toi, tant marché, parlé,
Couché avec ton fantôme
Qu’il ne me reste plus peut-être,
Et pourtant, qu’à être fantôme
Parmi les fantômes et plus ombre
Cent fois que l’ombre qui se promène
Et se promènera allègrement
Sur le cadran solaire de ta vie.

Yvonne George

Robert Desnos, "Corps et biens".

A Yvonne George.

Le monde de Marcelo @ Francisco X. Stork

2010-09-18T14:49:00.000+02:00

Marcelo n’est pas tout à fait un adolescent comme les autres, il est autiste asperger, sa vie n’est pas celle de tout un chacun, loin s’en faut.... D’un côté il y a le monde, celui des autres, de l’autre, il y a SON monde et la musique intérieure qui l’habite et rythme son quotidien, mystérieuse, envoûtante (et qu’il appelle la MI), rassurante. Avec la MI, il peut se remémorer les choses, prendre le temps de les comprendre, des les analyser, mais aussi entrer dans son monde, là où il est bien, là où son esprit peut s’adonner à ce qui est le plus cher, ses passions exclusives, des marottes pour les autres, mais qui lui tiennent à coeur et sont au centre de sa vie

Pour vivre dans le monde «normal», Marcelo a besoin d’un emploi du temps, d’un plan, il a besoin de temps pour analyser toutes les informations qui lui arrivent comme des boulets, les expressions des visages, les intonations, les formules toutes faites, les non-dits, tout ce qui appartient au non-verbal et qu’il ne maîtrise pas naturellement.

Naïf, souvent :

« - Parfois, je raisonne comme un enfant.

-Tu es comme tu es.» lui répond sa mère.

Mais son père, Arturo, un avocat très en vue, aimerait qu’enfin il se frotte et se mêle à ce qu’il considère comme étant la vraie vie. Marcelo aimerait passer l’été à s’occuper des poneys de son école (une école un peu particulière pour enfants différents), Arturo en a décidé autrement, cette année il ira en stage dans son cabinet d’avocats... L’injonction est sans appel, il veut que Marcelo lui prouve qu’il peut tout aussi bien entrer dans le moule et s’échapper un temps de l’environnement ultra protégé que sa mère a tissé autour de lui.

«Arturo me demande en gros de faire comme si j’étais normal, selon ses propres critères, pendant trois mois. C’est absolument impossible, autant que je sache, dans la mesure où j’ai le plus grand mal à ne pas me sentir normal. Pour quelle raisons les autres ne pensent-ils pas comme moi et ne voient-ils pas le monde comme je le vois ?»

Immense question....

Arturo se rendra au cabinet d’avocat de son père, et personne ne peut encore soupçonner les immenses conséquences, pour Marcello, et pour le Monde de Marcelo, son entourage.

Des conventions, des pactes secrets, des querelles et des conflits d’intérêts, Marcelo n’en a cure, lui qui résonne et agit selon son «affect», sa petite musique intérieure. Ce qu’il découvre sur le lieu de travail de son père le stupéfie autant qu’il le révulse. Entre les apparences et la réalité des êtres il y a souvent un précipice, une faille immense. Rien ne prépare Marcelo à une telle découverte, lui qui déjà a tant de mal à décrypter les non-dits et les double-sens. En ce sens, Le monde de Marcelo est un drame, une histoire d’apprentissage cruelle, mais au final salvatrice.

Ce que découvre Marcelo au sein de ce cabinet d’avocats, ce ne sont rien d’autre que des combines judiciaires pour sauver les plus puissants au détriment des victimes, les plus petits. Et quand la victime prend un visage, entre les mains de Marcelo, sous les traits d’une photo repêchée in extrémis de la poubelle où elle a été volontairement jetée, le jeune homme sait, ressent que plus rien ne sera comme avant. Qui est cette jeune fille, que lui est-t-il arrivé ? Pourquoi ce visage tailladé ?

Marcelo, poussé par un sentiment qu’il ne peut, ne sait pas encore nommer, se lance, avec l’aide de Jasmine, la responsable du courrier, dans une enquête aux conséquences particulièrement explosives.

Roman d’apprentissage, roman sur la différence surtout, et sur la force, la richesse que cette différence apporte aux autres, tous les neurotypiques (vous, moi, comme les autistes asperger aiment à nous appeler.)

Force est d’avouer que j’ai été très surprise (dans le bon sens) par le naturel avec lequel l’auteur, Francisco X. Stork, entre la vie et l’esprit de Marcelo. Connaissant assez bien l’autisme de haut niveau (autant qu’une mère peut l’appréhender ce qui est peu et beaucoup à la fois), je n’ai pas trouvé de «fausses notes», mais bien au contraire, un portrait assez saisissant.

N’y attendez pas bien entendu, le «portrait-type» d’un ado asperger, ce dernier n’existe pas, et l’auteur prend soin de le préciser, et avec les mots de Marcelo :

«Je me considère différent dans ma façon de penser, de parler et d’agir, mais pas comme quelqu’un d’anormal ou de malade. Mais comment expliquer la différence aux gens ? Cela les arrange d’avoir un terme prétendument scientifique. Mais, en réalité, je trouve malhonnête de dire que j’ai un syndrome d’Asperger, parce que les effets négatifs de ma différence sur ma vie sont extrêmement faibles comparés à ceux des enfants qui souffrent véritablement du syndrome d’Asperger ou de toute autre forme d’autisme. J’ai toujours l’impression de faire du tort à ceux-ci en employant le terme médical, parce que ensuite les gens peuvent dire m «Oh, ça n’a pas l’air si grave. Pourquoi en faire toute une histoire ?"

Le syndrome d’Asperger ne résume pas une personne, et est l’usage de dire, et avec raison qu'il y a autant «d’autismes» que d’autistes. J’ai d’ailleurs entendu Daniel Tammet réagir assez vivement (lui si calme) à cette volonté que nous avons tous de vouloir les identifier, les «classer», les «ranger» comme formant un tout, une «classe" à part. Ils ne se ressemblent pas, tout en partageant, c’est un fait, certains traits, certaines difficultés et certaines irréfutables qualités.

J’aime l’humilité du Monde de Marcelo, tout comme sa volonté indéniable de faire, autant qu’il le peut, bouger les choses. Angélisme ? Peut-être, mais de temps à autres, cela fait du bien, et cela ne peut faire que du bien puisque ce livre s’adresse avant tout à des adolescents, ceux qui ont encore tout à bâtir.

Un roman à découvrir et à faire voyager autour de soi, pour tout plein de raisons, vous l’aurez compris.

Le monde de Marcelo a obtenu le prix .....

"People sometimes ask me how I came upon Marcelo’s voice, a voice that resembles the voice of so many young people with Asperger’s syndrome, and ultimately I have no answer other than to say that the voice was a gift and also that somewhere in me I too must have Marcelo’s voice, I too must see the world the way he sees it, if only in a small way." écrit Fancisco Stork dans son journal (source)

Editions Gallimard jeunesse - Août 2010

Bon week-end !

2010-09-18T09:36:00.005+02:00

Dans ma cuisine....

Betty Boop des années 30 et coquillages de la Côte des Légendes...

Contes de garnements et galopins @ Beatrix Potter

2010-09-16T11:46:00.000+02:00

Merveilleuse nouvelle pour tous les admirateurs, petits ou grands, de l'inoubliable Miss Potter !

Les éditions Gallimard jeunesse viennent de publier rassemblés en un magnifique recueil doré (avec emboîtage), onze contes, pas moins, de cette auteur illustratrice dont l'oeuvre traverse les années sans prendre une seule ride.

Onze histoires et leurs illustrations reproduites avec beaucoup de raffinement et de précisions. Une totale réussite.

Au sommaire :

Cliquez pour agrandir

A noter, avant chaque histoire, une courte introduction au texte, émaillée de quelques anecdotes.
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La suite sur le Bibliobus

Un peu de réclame...

2010-09-15T19:02:00.002+02:00

... parce que c'est mercredi, que j'ai la migraine, un emploi du temps "enfantin" très organisé (dentiste pour T. , psychomot pour M. qui se passe pourtant de mieux en mieux de moi d'ailleurs et tant mieux !). Pardon à l'avance de toutes les fautes d'orthographe (enfin de frappe, n'est-ce pas) qui vont émailler ce billet et merci de ne pas les pointer d'un doigt vengeur.

Donc, en chaine, et enfilés comme sur un collier et par association d'idées, ces trois évènements littéraires à ne pas louper et dont d'autres parlent beaucoup mieux que moi (surtout pour le deuxième que j'attends de pieds fermes (au pluriel), juste feuilleté, refeuilleté, reposé (crise oblige), et puis, tant pis, commandé, tant mieux, ouf !

J'évoquais ici, "Où j'ai laissé mon âme" de Jérôme Ferrari. J'ai vu avec bonheur, hier, qu'à la Fnac Saint Lazare, n'est-pas Vanessa :), il était amplement mis à l'honneur. Les libraires l'ont aimé et même beaucoup.

Cliquez pour agrandir

Dans la foulée, je viens de voir et j'attendais son avis, le billet que Claro lui a consacré.

C'est ICI et c'est à lire avant toute chose.

Claro, bien sûr et son CosmoZ, le deuxième évènement. Celui que j'attendais, grâce à l'annonce de Fabrice Colin qui fut l'un des happy few à l'avoir lu en avant avant première, (le livre lui est d'ailleurs dédié). Claro qui sans le savoir donc plombe mon budget mais je lui pardonne, sûre d'être heureuse dans les jours à venir...

Lire d'urgence, si ce n'est déjà fait l'entretien Claro - Colin, au sujet de CosmoZ, c'est ICI.

ET la chronique de CosmoZ par Fabrice Colin, ICI.

Je viens de dévorer l'important et épais dossier que Le Matricule des Anges lui consacre. Passionnant, précipitez-vous !

ET last but not least, Fabrice Colin himself, dont nous attendons tous avec la plus grande impatience la sortie de La Vie extraordinaire des gens ordinaires, qui semble-t-il a pris un peu de retard, mais rassurez-vous paraîtra début octobre - une petite quinzaine encore, seulement (mais le temps paraît long !), chez Flammarion jeunesse, et pas que pour les "jeunes" c'est plus que certain....

ICI, le projet de couverture, sur le blog de Fabrice Colin... ça donne envie non ?

Les étranges talents de Flavia de Luce @ Alan Bradley

2010-09-14T06:50:00.002+02:00

Décidément, voilà un roman jeunesse qui a tout pour réunir au moins deux générations de lecteurs, parents et enfants réunis (l’éditeur propose d’ailleurs deux couvertures différentes).

Paru, il y a près de 6 mois, le premier volet des aventures de Flavia (en français) compte déjà de nombreux adeptes, et quoi de plus naturel et de plus logique, c’est une belle réussite.

Mais qu’a -t- elle donc de si attrayant, cette petite Flavia, outre son nom qui fait rêver...

Rapidement et sous fiche signalétique pour commencer (de nombreux et beaux billets vous ont déjà convaincus de l’adopter au plus vite, j’ajoute juste mon petit grain de sel.

Nom : Flavia de Luce, mais elle se serait très certainement appelée Larry, si elle avait été un garçon, ce qu'elle traîne comme un regret.... Époque : Années 50

Lieu : Angleterre et plus précisément le charmant village de Bishop's Lacey

Demeure : Le château de Buckshaw, un manoir de style géorgien vieux de plus de trois siècles.

Soeurs : Au nombre de deux, l’une, Fély (Ophélia), fascinée par sa propre image, coquette et un brin agaçante, l’autre : Daffy (Daphné), le nez en permanence plongé dans un livre. Toutes deux de quelques années plus âgées que Flavia.

Hobby (oups non, passion !) : la chimie. Aucun poison, extrait, précipité n’a de secret pour elle, et encore moins les formules de chimie les plus obscures.

Mère : Harriet, morte quand Flavia était encore un bébé. Personnage absent et pourtant tellement présent, une icône de grâce, d’élégance et de désinvolture. Fatale, presque !

Père : Personnage absent - présent, peu bavard, et c'est un euphémisme, traumatisé par la mort tragique de sa femme, ne s’adonnant plus qu’à sa passion de toujours, la philatélie. Ah les timbres, nous y reviendrons !

Ancêtres notables: Tarquin de Luce, éminent chimiste (mort en 1928) et dont Flavia a hérité tout à la fois des talents et du laboratoire.

Domestiques (presque des membres de la famille). Un majordome (tout à la fois chauffeur, gardien, et jardinier), le curieux et attachant Dogger, ainsi qu'une cuisinière, Mrs Mullet (une petite femme ronde comme un tonneau qui à n'en pas douter, se prenait pour un personnage d'un poème de A.A. Milne, et qui tient tout ce petit monde de main de maître en leur imposant un régime quasi forcé, chacun de ses plats est un supplice ( crème patissière ressemble à s'y méprendre à du pus).

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La suite sur le Bibliobus

L'Entrave (extrait) @ Colette

2010-09-11T09:52:00.001+02:00

Roger Parry

"On dit qu’une femme garde difficilement son sang-froid devant un homme qui pleure. Je ne me souviens pas que les larmes de Max, le jour qu’il pleurait si naïvement sur mon prochain départ, m’aient paru particulièrement émouvantes.

Mais je trouve qu’il y a pour une femme dans le chagrin d’une autre femme, un spectacle souvent poignant, et propre à faire naître la crainte égoïste et frappante qu’on nomme pressentiment. C’est presque toujours elle-même qu’une femme mire dans une douleur féminine : elle pourrait formuler son pressentiment, à peu près, comme le buveur à jeun devant un poivrot vautré : « C’est comme ça que je serai dimanche. » »

Cruel, n'est-ce pas ?

Colette, L'Entrave, Editions de la Pléiade, Oeuvres, Tome II.

Les petites pensionnaires @ Hilary McKay

2010-09-10T13:30:00.003+02:00

J’avoue n’avoir jamais lu La petite princesse de Frances H. Burnett (l’auteur du Petit Lord Fauntleroy, souvenez-vous), un comble tout de même pour une lectrice qui enfant se saisissait de tout ce qui lui tombait sous la main.

Hilary McKay, elle, dévora et conserva un souvenir très vif de cette lecture, au point de la partager ensuite avec le plus grand bonheur avec sa fille. Toutefois une question depuis l’enfance ne cessait de la tarauder, qu’avaient bien pu devenir toutes les amies de la petite Sarah quand celle-ci quitta le pensionnat des demoiselles Minchin ?

«N’avaient-elles pas une histoire, elles aussi ?»....

Il lui fallait, pour elle, mais aussi pour sa fille et toutes les admiratrices de la Petite princesse, apporter une réponse à cette question délicate et par la même occasion établir une suite et une fin à ce roman devenu un grand classique de la littérature jeunesse.

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La suite sur le Bibliobus

Les derniers flamants de Bombay @ Siddarth Dhanvant Shanghvi

2010-09-09T08:19:00.020+02:00

Karan Seth, un tout jeune homme, a quitté son village natal pour tenter sa chance, photographe en devenir, dans l’immense et grouillante Bombay. Ses ambitions sont à la hauteur du but qu’il s’est fixé, saisir à travers l’objectif l’essence même de cette mégapole aux multiples visages, sa nature profonde, la fixer le temps d’une pose sur le papier, avant que tout ne change et disparaisse, peut-être... Les archives de Bombay, pas moins.

Engagé dans une agence de presse, il se retrouve promu «paparazzi», travail alimentaire au demeurant, mais au premier abord seulement. Sa première proie, un pianiste aussi génial qu’excentrique, un dandy qui aurait délaissé le piano et la musique pour la vie nocturne et ses excès, entrecoupée de longs moments de réclusion et de solitude. Mais Samar Arora, c’est son nom, n’est pas facile à traquer, le jeune photographe le retrouve néanmoins à une soirée où l’artiste comme un fait exprès se met à danser sur le bar, Karan le mitraille... Il le rencontrera peu après, comme il croisera la route de la célèbre Zaira, jeune et magnifique star de Bollywood. Une amitié naît presque aussitôt entre eux trois, inespérée, intense.... Trio improbable et que tout sépare. Amitié amoureuse qui ne dit pas son nom. Ces trois-là sont liés pour la vie, jusqu’au meurtre. Le meurtre de Zaira mortellement touchée par un amoureux éconduit. Sordide...

Et le roman ne fait que commencer, n’en est presque qu’à ses balbutiements, car Siddarth Dhanvant Shanghvi vous emporte bien vite dans ce récit qui pourrait bien s’apparenter à une fresque par l’opulence des détails et des rebondissements. Histoire d’amour, de mort, de corruption et de perte.

Sans concession il épingle la nouvelle Bombay qui n’a rien à envier à l’ancienne, certes la société indienne semble bien s’être «émancipée», mais elle garde en elle, tenaces, tous les préjugés et les injustices dont elle fut et est toujours victime.

Le procès du meurtrier de Zaira est une mascarade... Mais bien au-delà de la critique sociale ou politique, la force du roman de Shanghvi réside à mon avis dans l’étonnante fulgurance qui saisit in fine ses personnages, pourtant bien malmenés par la vie. Tous connaissent, ont connu ou connaîtront, d’une façon ou d’une autre, la PERTE dans ce qu’elle a de plus cruel, perte d’un amour, d’un être aimé, d’un enfant, d’une amitié.

Perte pouvant conduire à la folie, à l’image de la vieille femme saisie au vol par l’objectif de Karan, les yeux perdus, délirante, transie de douleurs...

Perte et rédemption, quand les yeux et le coeur se desillent pour toucher l'essentiel....

Comment font les derniers flamants de Bombay pour survivre dans un marécage au beau milieu d’une mégapole qui les repousse toujours un peu plus loin ? Où iront-ils, plus tard, alors qu’ils ont tout perdu ?

Peu à peu, lentement, douloureusement, c’est ce que découvriront, les uns après les autres les personnages de ce roman au charme quasi envoûtant. La réponse est là, justement, après la perte. Et c’est très émouvant.

Un livre qui se dévore d’une traite et avec beaucoup d’émotion, porteur d'une certaine sagesse que l'on se plait à méditer, la dernière page tournée.

L'avis, entre autres - mais je suis un peu paresseuse, et le livre a été si malmené :(, d'Antigone que je rejoins tout à fait !

Un grand merci à Guillaume et à Babelio !

Editions des deux Terres - Août 2010

Harold @ Louis-Stéphane Ulysse

2010-09-07T12:04:00.002+02:00

« C'est l'histoire d'un oiseau qui finit par se comporter comme un homme par amour ; là où les hommes qui l'entourent, finissent pas se comporter comme des oiseaux, donc comme des animaux, parce qu'ils ne savent pas quoi faire de leur amour. »

Extrait de l’entretien de l’auteur avec Maxence Grugier.

Chase Lindsey, éleveur et dresseur d’oiseaux, homme solitaire, presque reclus, est embauché sur le tournage du prochain film d’Hitchcock, « Les oiseaux », film problématique s’il en est puisqu’il faudra au réalisateur gérer tout autant les caprices de ses stars que ceux des volatiles tout aussi versatiles…

Chase n’est pas étranger à ce milieu pourtant à mille bornes de sa vie de tous les jours, c’est une part de son métier, il accepte. Peu de temps auparavant, un jeune corbeau, surprenant et fier, avait fait son apparition dans sa ferme, semant le désordre et la confusion parmi ses corbeaux. L’animal, blessé, visiblement affamé, portait une étrange bague à sa patte droite sur laquelle était gravée cette inscription, « Harold ».

Chase ne mêle pas le nouveau venu à ses autres oiseaux, mieux, il protège les siens tout en le surveillant de près. A vrai dire, Harold qui se remet rapidement de ses blessures l’époustoufle par sa vaillance, et quelque chose d’un petit peu plus spécial, d’un peu trop « humain ».

Il le laisse libre, même après qu’il eut tué son chef de meute…

Quand l’oiseau réapparaît, par hasard vraiment ? sur le tournage du film du grand Hitch, Chase n’en revient pas, monte en lui comme un sentiment d’inquiétude, le sentiment qu’une histoire, « leur » histoire allait commencer…

Et puis il y a Tippi, Tippi Hedren, dans le rôle phare, insaisissable, distante, subliment élégante. Chase, Harold et Tippi…

LEUR histoire, oui, finalement à tous les trois. Car dans ce roman noir, fort noir, aussi noir que les ailes d’un corbeau, la passion, l’attraction, sensuelle, irrésistible, impossible, tient de loin la première place. Mais là où le corbeau réussit, l’humain échoue, presque piteusement. Chase choisira la doublure de Tipi, son ombre en pleine lumière, sa doublure lumière, Eva Beaumont, tandis qu’Hitch subira camouflets sur camouflets de la part de sa vedette préférée (du moment).

Oui, les rôles s’inversent, l’oiseau tient finalement la vedette à la ville comme à la scène, peut-être parce qu’il ne joue pas, lui…

Entre fable cruelle, roman noir et récit fantastique, Louis Stéphane Ulysse plonge son lecteur dans une ambiance très hitchcockienne, au cœur d’un Hollywood sulfureux qu’il connaît sur le bout des doigts.

A découvrir et à dévorer avec bonheur !

Ici le très bel article de fluctuat et l’entretien avec Louis – Stéphane Ulysse

« (…) et Tippi, les genoux en sang, bas déchirés, le sang aussi sur le visage, se mit à pleurer, cette façon de pleurer qu’on a tous parfois quand on ne parvient même plus à reprendre son souffle, et la silhouette avait quelque chose de perdu à cet instant-là, dans l’immensité des décors du studio, et elle pleurait toujours lorsque brusquement, les sanglots se suspendirent parce que, quelque part dans le même espace qu’elle, elle n’en était pas sûre, mais quelque part quand même elle entendit ce bruit, elle avait encore ses larmes mais au moins maintenant pouvait-elle respirer, et elle regarda sans trop y croire, mais elle entendit ce bruissement d’aile… »

Editions Le Serpent à plumes – Août 2010

Où j'ai laissé mon âme (extrait) @ Jérôme Ferrari

2010-09-01T22:06:00.001+02:00

"Je me souviens de vous, mon capitaine, je m’en souviens très bien, et je revois encore distinctement la nuit de désarroi et d’abandon tomber sur vos yeux quand je vous ai appris qu’il s’était pendu. C’était un froid matin de printemps, mon capitaine, c’était il y a si longtemps, et pourtant, un court instant, j’ai vu apparaître devant moi le vieillard que vous êtes finalement devenu. Vous m’aviez demandé comment il était possible que nous ayons laissé un prisonnier aussi important que Tahar sans surveillance, vous aviez répété plusieurs fois, comment est-ce possible ? comme s’il vous fallait absolument comprendre de quelle négligence inconcevable nous nous étions rendus coupables – mais que pouvais-je bien vous répondre ? Alors, je suis resté silencieux, je vous ai souri et vous avez fini par comprendre et j’ai vu la nuit tomber sur vous, vous vous êtes affaissé derrière votre bureau, toutes les années qu’il vous restait à vivre ont couru dans vos veines, elles ont jailli de votre cœur et vous ont submergé, et il y eut soudain devant moi un vieil homme à l’agonie, ou peut-être un petit enfant, un orphelin, oublié au bord d’une longue route désertique. Vous avez posé sur moi vos yeux pleins de ténèbres et j’ai senti le souffle froid de votre haine impuissante, mon capitaine, vous ne m’avez pas fait de reproches, vos lèvres se crispaient pour réprimer le flux acide des mots que vous n’aviez pas le droit de prononcer et votre corps tremblait parce que aucun des élans de révolte qui l’ébranlaient ne pouvait être mené à son terme, la naïveté et l’espoir ne sont pas excuses, mon capitaine, et vous saviez bien que, pas plus que moi, vous ne pouviez être absous de sa mort. »

Première page et début de la deuxième.

Voilà le roman le plus fort, le plus beau, le plus émouvant et le plus "dérangeant" qu'il m'a été donné de lire cet été, ces derniers mois...

Ce livre vous happe littéralement, vous transporte et vous malmène... Le bien, le mal, la frontière entre les deux, s'il en est une, le bourreau et sa victime, ou la victime et son bourreau. Et la place de l'homme dans tout cela, sa nature profonde, un dieu, un animal ?

Je reviendrai plus précisément sur cette lecture, le temps de prendre le temps de le relire encore, par plaisir tout simplement.

Lisez tout haut la première page de ce roman, et vous verrez... A aucun moment la voix ne trébuche, bien au contraire, elle semble se laisser porter par ces phrases, si douloureuses, et si magnifiques, et les faire siennes. C'est très troublant...

"Où j'ai laissé mon âme", compte et comptera bien au-delà de cette rentrée littéraire si chargée de livres, parce que là nous avons affaire à de la vraie et belle littérature, de celle qui vous égratigne et vous accompagne.

Editions Actes Sud - Août 2010

De retour et comme toujours... très en retard !

2010-08-30T14:54:00.000+02:00

Promesse non tenue, je devais revenir durant le mois d'août pour vous faire part de quelques fort belles lectures, et puis le beau temps breton (si si, presque ! de toutes façons par chauvinisme vous ne me ferez jamais avouer le contraire ), et surtout une panne d'ordinateur très mal venue (j'ai perdu toutes mes photos de vacances et toutes mes archives....) ont fait que si je n'ai rien pu publier, j'ai surtout pas mal lu, et avec beaucoup de bonheur. Tous les livres empilés ci-dessous, je les ai tous aimés....

Il me faudra en relire certains avant de pouvoir en parler. Mais promis, cette fois, je suis de retour :)

A très bientôt et belle rentrée à tous !

Des livres et des lettres

2010-07-27T14:28:00.002+02:00

Je lis, je lis, et... je ne publie rien encore sur ce blog. Le temps est aux vacances, mais cela va venir.

Au programme (un clic sur la photo), des livres pour enfants et d'autres pour les grands, quoique franchement, certains livres jeunesse, méritent amplement une lecture "adulte".

Apparaîtront donc bientôt entre ces pages :

- "Dans le secret" de Jérôme Ferrari.

- "Ce livre cache un très grand secret" de Pseudonymous Bosch

- "Décomposition" de J. Eric Miller

- Les sales histoires de Félicien Moutarde" de Fabrice Melquiot et Ronan Badel.

Et un livre mystère, dont je vous parlerai plus avant à la fin du mois d'août. Un indice, il paraîtra chez Actes Sud et une chose est certaine, il marquera la rentrée !

Sinon, entre deux lectures, farniente dans le jardin ensoleillé de Normandie et allers-retours à la piscine, nous avons joué avec Thomas, pour ne pas quitter le domaine des lettres, à Bananagrams (des lettres comme pour le Scrabble, mais sans comptes d'apothicaire et sans plateau).

Ci-dessous, un portrait de l'artiste, qui décidément se débrouille très bien à ce jeu (qui remplace avantageusement les devoirs de vacances - pour les maths, les cartes à Toto, feront également très bien l'affaire :)

Mussolini et les femmes @ Gian Carlo Fusco

2010-07-17T08:21:00.001+02:00

Une dizaine d’années après la fin de la seconde guerre mondiale, Gian Carlo Fusco, journaliste et écrivain, entame une série de chroniques sur le défunt régime du Duce. L’objectif, dévoiler, exposer au grand jour et d’une plume trempée de vitriol les coulisses de ce régime corrompu dirigé par des play-boys adeptes des bordels, avinés et veules , tordre le cou enfin à l’opinion bien vivante encore à l’époque selon laquelle on ne se portait pas si mal finalement sous le fascisme….
Mussolini sans fards et sans le masque de respectabilité qu’il a bien tenté, un temps, de s’approprier, Mussolini, le séducteur, misogyne à l’extrême… Marié à Rachele, il l’a trompa tous les jours, pour avoir les idées claires, disait-il, bien qu‘il ne les ait jamais eues « ni avant, ni après la galipette »…
Liste innombrable de femmes, trouvées dans les bordels, « pots de chambre en chair et en os », d’où émergent, outre Rachele, le paravent de respectabilité (et la mère de ses enfants ), cinq noms, celles qui comptèrent un tout petit plus, à peine…
Mussolini, les femmes, et son entourage… Un entourage bien gênant pour celui qui tentait de paraître ce qu’il n’était pas. Ultra violent, corrompu, adepte pour certains des drogues dures et à son image des parties de jambes en l’air…
Gian Carlo Fusco, épingle sans concession les proches du Duce, ceux qu’il appelle, les « play-boys du régime » , choisissant les anecdotes les plus cruelles, les plus perverses, les plus épiques… Le résultat est saisissant et surtout tient-il à préciser totalement véridique :
« Tu sais, je n’ai pas d’imagination. Ce que j’appellerai la « nuit de Matsuoka » est scrupuleusement exact. »
Exact à la virgule près, le récit de cette nuit, au printemps 1941, où le ministre des affaires étrangères japonais se trouva embrigader malgré lui dans une folle soirée dont il gardera semble-t-il et malgré tout, un souvenir mémorable et émoustillé. Arraché de son lit de l’hôtel Excelsior, par Max Mugnani, une espèce de démon, consul honoraire de la Milice, il se retrouva entre les mains de fêtards passablement éméchés et drogués, forcé d’ingurgiter tout un sachet de poudre blanche. Il dut repousser le lendemain son rendez-vous avec le Duce, son secrétaire particulier le retrouva gisant au beau milieu de son lit, dénudé mais le torse ceint d’un soutien-gorge et la tête perdue dans les nuages.

Mussolini et les femmes ou l’envers du music-hall, de cette sinistre mise en scène qui emporta l’Italie dans la tourmente et la violence. Fusco, méticuleusement, déchire les oripeaux de respectabilité, ou ce qu’il en reste, pour montrer le pantin qui s’agite dessous, mal dégrossi et honteux.
En octobre 1954, il y en avait encore, des hommes politiques italiens, et même des sénateurs pour proclamer tout à trac et avec assurance à leurs adversaires :
« C’est vous qui jouez les scandalisés et les moralistes, vous qui avez tout fait pour enterrer le fascisme, régime qui avait donné au pays des mœurs saines, sans vice ni corruption ! »

Fusco se devait d’agir, c’est-ce qu’il fit, avec tout le talent qui est le sien…

Editions Le Serpent à Plumes - juin 2010.

Dr Fischer de Genève @ Graham Greene

2010-07-15T10:20:00.001+02:00

Le docteur Ficher est un homme important, entendez par là extrêmement riche et puissant, un homme aux bras démesurément longs, craint non tant par les gens peu fortunés que par ses « pairs », ceux dont les comptes en banque alignent une multitude de zéros, avides toujours d’un petit peu plus et de l’émotion qui va avec.

Le docteur Fischer est le diable en personne, celui qui tente et fait plier même et surtout les puissants, à coups de cadeaux rutilants et d’humiliations calculées.

Quand sa fille, Anne-Luise, rencontre un homme d’une trentaine d’années plus âgé qu’elle, Alfred Jones, qui plus est sans le sou - un modeste employé d’une société fabricante de chocolats, il ne lève pas un sourcil et se contente dans un premier mouvement, de les ignorer tout simplement et très implacablement, jusqu’au jour où très étrangement, il se décide à envoyer à son gendre une invitation…

Une invitation à dîner, ou plutôt à participer à l’un des dîners très spéciaux et très fermés dont il a seul le secret et le pouvoir… La règle semble être rompue, pourquoi son gendre, « homme de peu », alors que tous ses autres convives rivalisent de millions ?

Anne-Luise s’inquiète, Alfred insiste, par curiosité dit-il, elle cède…

Premier pas dans l’engrenage fatal.

L’histoire nous est contée à postériori par le gendre, alors que les évènements atroces qui s’en suivirent appartiennent résolument au passé. Lui seul a survécu…

Les dîners des crapauds, ainsi nommés par sa fille, auront raison de leur bonheur et de leur vie, tandis que ces derniers, coassant à qui mieux mieux, continueront à courir après un bout de gras.

Corruption, veulerie, cupidité, tout y passe sous la plume d’un Alfred atomisé, mais debout au bord d’un champs de sa ruine, sa propre existence.

Un conte noir, brillant et cruel, l’un des derniers écrits de Graham Greene, qui trouve encore à ce jour, de bien curieuses résonances…

Editions Robert Laffont - Pavillons poche, mai 2010

La Pelouse de camomille @ Mary Wesley

2010-07-13T10:23:00.000+02:00

Quarante-cinq ans plus tard, ils se souviennent…

Il se souviennent de ce fameux été 39, le dernier, celui qui scella le temps de l’insouciance et de leur jeunesse, pour certains même de leur adolescence.

Depuis des années, la grande et disharmonieuse maison de Cornouailles reçoit famille, neveux et amis, le temps d’une saison, celle des estivants et des bains de mer. Pour tous les cousins, c’est l’occasion de s’y retrouver et d’accomplir, comme un rite, les jeux devenus familiers, courses poursuites nocturnes sur le chemin de douanier, à pic, et surplombant la falaise, butinages et flirts innocents. Chaque année, tout le monde a un peu grandi.

La guerre est passée, certains s’en sont allés, mais reste, gravée dans leur mémoire, la pelouse de camomille, celle qui s’étendait quasiment jusqu’à la mer, délicieusement odorante et complice, complice de ces premiers amours, fantasmés, durables ou éphémères.

La guerre, loin de balayer les sentiments et les passions, exacerbe les tensions et balaie les conventions. Au beau milieu de la tourmente, il semble que rien ne les attache encore tous plus à la vie, au milieu des morts et du danger, que l’amour partagé ou rêvé.

Point de conformisme encore ici, Mary Wesley n’en a cure, tabous et conventions sont allègrement jetés aux orties, et personne à vrai dire ne s’en porte plus mal, la guerre encore en toile de fond et surtout le temps qui passe, et que chaque personnage observe comme d’une haut d’une échasse, non point pris de vertiges, mais secoué par l’émotion, le regret, la nostalgie ou la sérénité d’une vie accomplie et assumée.

Un très joli roman, aigre doux, acide et cruel, qui se dévore…

Ah décidément, Mary Wesley a beaucoup de talent !

Editions Héloïse d’Ormesson - juin 2008 - et Livre de Poche !

Il fait trop chaud pour travailler

2010-07-02T11:42:00.001+02:00

Il fait vraiment trop chaud pour travailler...
Mitsou a délaissé son fauteuil préféré pour venir indûment squatter le lit, sous le ventilo, l'oreille au vent. Quand le chat dort, les souris dansent...
Oups, piégée, elle va devoir retrouver le marbre de la cheminée.

°°°

Je tiens à préciser que malgré la chaleur ambiante ce billet est "hautement littéraire", Mistou est bien la digne héritière de Colette, puisqu'elle porte le prénom d'un de ses personnages...

Souvenez-vous de :

"Mitsou, ou comment l'esprit vient aux filles". Tout un programme !

- 1956 -

°°°

Rose, sainte-nitouche @ Mary Wesley

2010-07-01T08:30:00.045+02:00

Rose sainte-nitouche, la jeune fille prude, peu au fait des batifolages amoureux, mais qui au bout du compte cache bien son jeu, Rose, la naïve, qui finira bien par mener tout le monde par le bout du nez, telle est l’image que certains, bien moins francs du collier, voudraient méchamment lui accoler.
Mais qui est Rose, véritablement, et sans fard ?
A des années de distance, et alors que les années sont passées, laissant loin derrière la jeune fille puis la femme, Rose se souvient… Son mari, Ned vient de mourir, leur fils unique, Christopher, hérite avec sa femme Helen (une peste en réalité, mais qu'importe) de la magnifique propriété familiale, celle-là même que Rose a tant chérie et protégée pendant les années de guerre.
En apparence, Rose s’est dévouée à son mari, à ses parents aussi, pour lesquels, finalement elle a conclu ce mariage sans amour véritable, mais pour faire une « fin » convenable sous tout rapport.
Mais celle qui ment le plus, n’est pas toujours celle que l’on croit… Ou tout du moins la plus fidèle à son serment. Fidèle à ce qu’elle a promis, c’est déjà ça et ce n'est pas peu..

Entre mascarade et petit théâtre social, le monde que nous dépeint ici Mary Wesley, comme dans "Les raisons du coeur" lui aussi conté dans le temps et en perspective, révèle les faux semblants que cette petite micro-société tente à tout prix de masquer. Personne n’y échappe, mais rien n’est simple.
Avant Ned, ou presque en même temps, il y a eu, il y aura, toujours, Mylo, le jeune homme un peu excentrique, mi-français, mi-anglais, un jeune homme en rien convenable, puisque sans fortune et sans position sociable. Rose choisira Ned, de 12 ans plus âgé qu’elle, le si convenable Ned, sans pourtant jamais pouvoir renoncer à Mylo.
Double amour, double vie, double serment, un peu opposés, mais pas vraiment contradictoires, je ne te quitterai pas, s'allie au je ne t’oublierai jamais, en une ronde infernale… En cela Rose est sans doute la plus droite et la plus sincère de tous les personnages qui se promènent dans ce roman, droits dans leurs bottes, en apparence tout du moins… Les raisons du coeur, décidément, sont parfois les plus légitimes.
Mary Wesley dépeint l’intime confronté à l’apparat social et à ses conventions. Nombreuses sont ses héroïnes qui pleurent en se réjouissant de la mort de leur mari. Enfin libres. Mais Rose n’appartient pas à ce petit cercle si « convenable », Rose promet et reste fidèle, à sa façon à chacune de ses promesses quitte à en crever, littéralement, le jambes en sang, dans un métro londonien.
Personnage attachant s’il en est un… Le lecteur suit Rose, pas si sainte-nitouche que cela, ému, passionné, car il s’agit, oui, aussi, d’une formidable histoire d’amour.
En arrière plan, la seconde guerre mondiale, comme souvent chez Mary, Wesley et la difficulté d’y survivre quand les êtres chers menacent à tout moment de disparaître dans un souffle, et au plus mauvais moment. A cette époque-là, une broutille, une dispute enfantine peut basculer dans l’irrémédiable quand au jour présent ne suivra aucun lendemain, aucune possibilité de se racheter. C’est l’époque par excellence de l’urgence, de la nécessité de vivre et de tout prendre sur l’instant, au risque de tout perdre à tout jamais.
Un roman qui m’attache encore un peu plus à cette romancière et à la femme qui se cache tout derrière, profondément attachante, sincère et subversive, oui ô combien, encore à notre époque...

Bonne nouvelle, et comme nous l’a annoncé Cathulu récemment, Rose, sainte-nitouche, sort en Poche ce mois-ci et les éditions Héloïse d’Ormesson prévoient de rééditer toute l'œuvre de Mary Wesley.
Un vaste programme et des heures de bonheur en perspective.
Prochaine lecture prévue et pour dans très bientôt, La pelouse de Camomille et la biographie de Mary Wesley, "Wild Mary" de Patrick Marnham. :)
« C’est long comment, cinquante ans ? Se demanda Rose, allongée dans ce lit d’hôtel où elle ne trouvait pas le sommeil. Comment calculer le temps qui passe sans perdre la tête ? »

Editions Héloïse d’Ormesson - mai 2009

Portrait d'un mari avec les cendres de sa femme @ Pan Bouyoucas

2010-06-30T16:29:00.002+02:00

"Le docteur Maras était un homme, une fois une tâche assumée, à en assumer également toutes les exigences, toutes les conséquences." Aussi, quand sa femme, la célèbre actrice Alma Jonquas, meurt dans ses bras d’un arrêt cardiaque, le serment qu’il lui avait fait un peu plus tôt d’enterrer ses cendres là où elle avait été la plus heureuse, le plonge dans un abîme de perplexité et d’angoisses insoupçonnable il y a peu… Mais où sa femme, oui la question est bien là, où sa femme a-t-elle été le plus heureuse ??? Perfectionniste jusqu’au bout des ongles, le cher docteur ne laisse rien de côté, articles de journaux, témoignages de proches pour dénicher CE lieu où pourra enfin reposer sa chère épouse, pourtant réduite à l’état de cendres…
Or la tâche s’avère beaucoup plus complexe que prévu… Chacun, amis, familles, collègues de la défunte y allant de son petit laïus, les lieux potentiels, réceptacles ce ce fameux bonheur passé, se multiplient et s’opposent presque à l'infini. Pourtant, au tout départ, la solution paraissait bien simple, pourquoi pas le jardin de leur propriété qu’elle aimait tant entretenir, surtout depuis que les rôles, l’âge avançant, se réduisaient comme peau de chagrin… Notre homme décide de procéder le plus méthodiquement possible en explorant tour à tour ces fameux lieux, quitte à voyager et remonter dans le temps, et même fort loin.
Mais explorer la vie d’un mort n’est pas sans danger, pour le repos de l'âme du vivant comme du défunt…
Peu à peu, et insidieusement, le docteur Maras, découvre, déconfit, que sa femme lui cachait peut-être bien des choses… Le serment vite accepté le conduit aux portes du Secret, ou de ce qu’il imagine comme tel, malade de jalousie, un mal qu’il n’avait jamais ressenti du vivant de sa femme.Tout s'effondre, et il n'est pas loin de perdre pieds tout à fait.
« L’urne est posée sur la table de chevet. Il la regarde et a l’impression de contempler les cendres de sa vie ».
D’une plume alerte et pétillante, Pan Bouyoucas, nous dépeint les affres du deuil quand il nous laisse à la merci de proches et d’amis mûs par des sentiments aussi variés que la jalousie, la rancœur, ou l’appât du gain. L’image de l’être aimé, dans ces eaux troubles, s’estompe, au point de perdre réalité, et si l’amour de sa vie n’avait été, au final qu’un leurre, un rôle endossé avec brio, par la plus séduisante des actrices… Il est des souvenirs qu'il vaut mieux laisser dormir dans un tiroir, en tous cas à l'abri du regard des autres...
La fin s’achève, in extremis, dans un dernier éclat de rire, situation cocasse à souhaits, et pas très loin de tourner au psychodrame.
Un roman dont on se délecte du début à la fin, un humour aigre doux que j’apprécie tout particulièrement…

Une très jolie découverte, que je dois à Babelio et à Masse Critique.

Editions les Allusifs - mai 2010

Happy birthday, Mister B. !

2010-06-25T19:17:00.002+02:00

Bon, il peut sembler au premier abord que le nombre de bougies est pour le moins fantaisiste mais faites une moyenne entre le chiffre 43 (au centre du gâteau) et celui affiché par les bougies, 4 grandes et 5 petites, vous obtenez une moyenne de 44, même si le robinet coule et qu'il y a une fuite d'eau...

Le plus bel âge de la vie, n'est-ce pas... surtout quand a on a deux lascars tout prêts à faire la fête :)

La carte a été choisie par Thomas, pour le plus vaillant des chevaliers !

Les étranges soeurs Wilcox T. 2 - L'ombre de Dracula @ Fabrice Colin

2010-06-23T13:18:00.003+02:00

L’ombre de Dracula menace à tout moment de s’étendre sur le monde, nos deux sœurs Wilcox, chaperonnées par le talentueux Sherlock Holmes, un peu débordé toutefois par les évènements, et orphelin de son cher Watson (quoique…) vont tenter de le combattre, une fois encore. Elles ont appris à se servir de leurs étranges pouvoirs, et même si elles n’en sont qu’au premier stade de leur apprentissage, elles sont bien déterminées à s’en servir coûte que coûte.

Quand Amber disparaît, par une nuit, comme mystérieusement envolée, pour Luna, pas de doute possible, elle a été enlevée par un proche, un traître, au service de Dracula lui-même.

Aussitôt, elle prend la décision de percer ce mystère et rencontre, en personne, celle qui lui parle dans ses rêves depuis des jours et des nuits… Le périple, audacieux, la mènera par-delà les labyrinthes et les sépultures plus qu’étranges, dans de mystérieuses machines volantes, un Pneumonaute, pour commencer, propulsé par le souffle de sa compagne fantomatique, la comtesse Bathory. Un engin incroyable, que les passants croiseront comme dans souffle, pas tout à fait sûrs à jamais de ne pas avoir rêvé. Direction Liverpool, pour rejoindre, une bien mystérieuse fête embarquée dans les airs sur le Bélémoth ! Ambiance surréaliste et fantastique, où les vivants tentent de discerner leurs morts…

Pendant ce temps, Amber fend les mers, emmenée au loin par son ravisseur. Ses découvertes et aventures n’en seront pas moins extraordinaires, le début du « pot aux roses » angoissant à souhaits, La guerre contre le comte D. imminente.

Et puis il y a cette Rebecca, l’émissaire du Comte vampire, un nom qui résonne douloureusement aux oreilles de nos deux sœurs. Va-t-elle apparaître, noire et tragique, traitre et implacable ? Elle détient plus d’un secret, et peut-être même le nœud de l’affaire…

Si le premier tome donnait envie, illico, de se fondre dans le deuxième tome, ce dernier, riche en rebondissements et en évènements ô combien surprenants, vous fait regretter de ne pas avoir le don de seconde vue pour en découvrir la suite à l’instant..

Les personnages secondaires sont attachants ou intrigants en diable, et cette fois, très « féminins ».

La comtesse Bathory, ou ce qui l’en reste, petite figure animée au centre d’un globe lunaire, mais dotée d’une force surprenante, quant à la mystérieuse duchesse de Tasmussen, elle est tout ce que j’aime dans le registre « vieille dame indigne », un personnage, dans le sens premier du terme, inoubliable. Ah oui, L’ombre de Dracula fait la part belle au merveilleux, au féérique (petits personnages de fée passant à l’horizon, quelques garous aussi) Un vrai bonheur !

Alors à quand, le tome 3, monsieur Colin, en attendant que je lise dans les livres que vous n’avez pas encore publiés ? :)

Gallimard jeunesse -mai 2010

Le naufrage de la Vesle Mari et autres racontars @ Jorn Riel

2010-06-18T09:27:00.002+02:00

Quand il s’est avéré que les chasseurs du Nord Est du Groenland devaient déguerpir fissa sous l’injonction d’une circulaire officielle, - plus de chasses ni de pêches, mais une réserve hautement protégée - nos hommes un peu pris au dépourvu dans un premier temps, et très proches du désespoir pour certains, décident, chacun à leur manière, de « résister » ou de désobéir…
D’histoires en histoires, de « racontars en racontars » comme aime à les appeler Jorn Riel lui-même, Le naufrage de la Vesle Mari nous conte la destinée de certains de ces hommes qui n’ayant rien à perdre hormis la liberté, les plaines enneigées ou glacées, chiens, traineaux et bavardages autour d’un verre d’alcool, préfèrent imaginer des plans abracadabrants plutôt que de se rendre.
Comment imaginer une vie ailleurs, loin d’ici ?
«On doit être devenus comme ces petites airelles des marais, pas vrai ? Nos racines ont du s’accrocher dans la roche en dessous. Tu crois que je vais faner quand on va m’arracher ? »demande Lasselille à Bjorken…
Se sont noués entre ces hommes, un attachement et une amitié durables, inexprimables, et pour certains peu bavards de nature, bien au-delà des mots… Des mots qui quand ils les expriment leur font venir la larme à l’œil, un peu attendris et si sincères :
« Il y a certaines choses qui vont nous manquer.(…) Cette précieuse vie quotidienne en Arctique. L’air pur, le calme. C’est comme si en jouant à 1, 2, 3, soleil, on été restés figés dans une expression de béatitude, si tu vois ce que je veux dire." Doc comprenait. « Mais le vent a tourné maintenant," dit-il. »

Plénitude, liberté et cette curieuse sensation de ne pouvoir être eux-mêmes qu’ici, même avec leurs manques, leurs faiblesses et leur courage….

Les situations sont souvent cocasses, parfois dramatiques, les deux à la fois en fait, avec derrière, on le sent, une immense tendresse pour tous ces homme un peu bourrus, un peu naïfs aussi , mais mus par le même attachement aux espaces infinis et impitoyables.
Ce sont donc des portraits d’hommes tout autant que des histoires qui émergent avec puissance de ces pages, drôles, truculents, vifs et diablement têtus.
C’est ainsi par exemple que Bjorken est bien le seul homme au monde à porter le tatouage d’un autre homme sur son dos (un dragon cracheur de flammes), quand à Olsen il n’est pas loin , tout le monde en jurerait, d’avoir de « l’eau salée dans les veines », tant il navigue avec aisance sur les mers les plus furieuses, il se dit même, ici ou là, qu'il doit avoir « le hurlement des océans dans les poumons ».
Quand au Douteur Rasmussen, qui perdit un œil d’un coup de sabot mal placé, il se mit à voir aussi bien et même bien mieux qu’avant avec son œil de verre, comme miraculeusement doué d’une sorte de double vue. « Curieusement, il voyait toujours des trucs plus sympas avec l’œil de verre, et plus bleus aussi. »
Des personnages et des histoires d’amitié ou de rivalité sur fond de sagesse inuit… Le dépaysement est complet, et l’on se prend à rêver à tous ces fantômes, les âmes de ce qui reviennent et ne sont jamais tout à fait partis, vivantes à tout jamais dans ce grand TOUT que représente le monde, la nature (encore épargnée par l’homme…).

Le naufrage de la Vesle Mari est le dernier tome des Racontars arctiques et bien que les volumes puissent se lire séparément les uns des autres, il est évident qu’il va me falloir les reprendre un à un depuis le début ne serait-ce que pour retrouver tous ces hommes plus originaux et fortement campés les uns que les autres, et découvrir leurs étonnantes aventures, vraies ou inventées, qui sait ?

L'avis de Catulu.

Nous avons eu le privilège de pouvoir rencontrer Jorn Riel récemment, Vanessa en parle ICI, (en attendant mon billet...)

Editions Gaïa - octobre 2009. Un grand merci à Béatrice !

L'Appel du 18 juin...

2010-06-18T09:16:00.003+02:00

En ce jour du 18 juin, il faut lire aussi, et pourquoi pas :

Le Tombeau de Tommy - Alain Blottière (Gallimard), un de mes coups de coeur 2009.

Et, le témoignage si précieux de Jean-Marie Broc'h, alias Florette, Chef Départemental du Mouvement de Libération Nationale (Finistère), Défense de la France :

"J'avais... des camarades" - Souvenirs de quatre années de résistance dans le Finistère.

Publié le 19 mars 1949 par Le Télégramme de Brest.

Cliquez pour agrandir

Georges Bernard* sera arrêté à Brest le 15 mai 1941 et fusillé au Mont Valérien, le 10 décembre 1941, il avait tout juste 20 ans .

* Membre du Réseau Elie, premier mouvement de résistance finistérien. Août 1940 - juin 1941.

18 juin à Londres...

In Memoriam.

"Philomène" aux éditions Milan jeunesse

2010-06-17T22:50:00.000+02:00

°
Philomène vient de faire son entrée aux éditions Milan, et le moins que l’on puisse dire c’est qu’elle a du caractère et un bien joli prénom, philo - phénomène, Philomène… ;)

Chaque album abordera un épisode de la vie quotidienne, la vie de tous les jours, ses grandes ou petites interrogations, de celles que vivent tous les enfants…

« Le plus beau des dessins » et « Drôles de prénoms ! » ouvrent la collection.

Dans le premier album, Philomène, après avoir débarrassé la table du petit déjeuner, découvre, incrédule, que son plus beau dessin, celui qui représente le cheval de ses rêves, le nommé Pepito, a disparu de la porte du frigo où il était affiché. Et pourtant, elle y avait mis tout son coeur. Il était si beau... "Sa crinière est coloriée avec mon feutre qui sent le chocolat. Sa queue, avec le feutre parfum vanille. Les feuilles des arbres, autour, ont des paillettes vertes et le soleil est découpé dans du papier doré."

La suite sur LE BIBLIOBUS

Le monde dans les livres...

2010-06-17T19:56:00.000+02:00

Un très joli blog littéraire vient de voir le jour (pour être précis il y a quelques semaines) :

Le monde dans les livres.

Courrez-y vite, on y trouve déjà (dans le désordre), Proust, Virginia Woolf, Djian, Simone de Beauvoir, entre autres (un programme qui ne peut que me plaire :)

A vos souris, donc...

Au sujet de Francis Garnung

2010-06-16T11:17:00.006+02:00

Je prépare en ce moment un article sur Wikipedia au sujet de l'auteur de La pomme rouge (article "en chantier", j'attends la relecture de l'écrivain).

°°°°°°°

Ci-dessous, le très bel article du Nouvel Observateur ( 28 mai 1997), à l'occasion de la réédition de "La Pomme rouge" et de "Les Miroirs et les Chaînes" chez Phébus.
°

Cliquez pour agrandir

Il faut lire Francis Garnung...

Concernant La pomme rouge (sur mon blog), lire aussi et surtout les billets de Vanessa, Holly, Lilly...

Les silences @ Rose Tremain

2010-06-14T08:48:00.002+02:00

Les silences ou tout ce qui est tu, non dit, jusqu’à l’écœurement, les petites rancœurs, les immenses souffrances, jusqu’à l’infamie….
Quelque part dans les Cévennes, terres arides, dures et ensorcelantes tout à la fois, se côtoient sans se connaître les gens « du cru », les vrais, héritiers des terres et des traditions, pas très argentés souvent mais riches de leur patrimoine, et les touristes, un peu jaloux, ceux venus d’ailleurs, les citadins ou étrangers qui un beau jour franchissent le pas et s’installent, achetant parfois à prix d’or d'anciens mas aux pierres rugueuses.
D’un côté, dans sa vieille ferme cévenole, il y a Aramon, vieil homme décati, ivrogne et à bout de souffle, sa sœur et sa vieille bicoque construite sur le terrain familial, une véritable verrue d’ailleurs sa maison - Aramon ne veut pas tarder à s’en rendre compte, lui qui laisse pourtant tout pourrir et moisir chez lui.. Et puis, il y a les deux anglaises, passionnées de jardinage et luttant comme il se doit sur ces terres, contre la sécheresse, l’ennemi numéro un du jardinier.
Quand le frère de Veronica, Anthony, un antiquaire des quartiers huppés de Londres décide de venir rendre visite à sa sœur, Kitty, la compagne de cette dernière redoute la rencontre et en frémit d'avance, un peu jalouse, déjà.... Un lien étrange, inaliénable, unit la sœur et le frère, un secret de famille aussi... Anthony, dont les affaires sont au plus mal, se verrait bien s’installer dans ce coin de France, seul au milieu des montagnes mais à quelques encablures de sa sœur, au grand dam de Kitty, bien évidemment.
Leurs destins à tous vont se croiser, Aramon, Audrun, Kitty, Veronica et Anthony, eux que tout sépare pourtant, vont se retrouver au cœur d’une histoire de vie et de mort, de maux familiaux et de blessures jamais cicatrisées. Aramon, plus pour effacer le passé gluant qui lui colle la peau, que pour l’appât du gain (malgré les apparences) , met en vente sa maison, à la grande colère d’Audrun... Nos trois anglais vont y porter la plus grande attention jusqu’au drame, ou double drame, ou triple drame même qui va, vont, tout faire vaciller, certitudes, projets de vie, amours…

Sous les silences, la violence couve à petit feu, et le passé que l’on croyait enfoui ressurgit comme un diable de sa boite. Il ne faut pas faire confiance à l’eau qui dort, surtout dans un « gouffre » des Cévennes.
Un roman qui vous tient en haleine, dès la première page franchie, une peinture au vitriole de la "bonne société" anglaise qui n'a rien à envier, à vrai dire, question cruauté, aux paysans un peu moins policés des Cévennes.

Un roman sombre sous un soleil écrasant.

Les avis de Cuné, Cathulu…

Extrait :
Anthony et Llyod sont partis pour une fin de soirée bien arrosée, bien décidés à deviser, sur la vie et sur ce « foutu fond des choses ». Benita, la femme de Lloyd est allée se coucher.
« Elle savait - peut-être parce qu’elle était plus cultivée que Lloyd, avait lu et compris à la fois Ibsen et Lewis Carroll - que le « foutu fond des choses », ça n’existait pas, et que quand les hommes entendaient le trouver, ils finissaient en règle générale par parler voitures. »

Editions JC Lattès - juin 2010

Le livre des monstres @ Fabrice Colin et André-François Ruaud

2010-06-13T22:59:00.005+02:00

Je croyais vous avoir parlé de ce livre... Tiens, je ne le retrouve pas entre ces pages.

Et pourtant, à l'instant ou presque, Thomas (huit ans et demi, c'est important pour la suite de l'histoire) déboule dans la salle-à-manger-bibliothèque, vaguement hirsute et en colère :

"Maman, Matthieu ne veut pas que je lise Le livre des monstres."

"Pourquoi ?", Je tente de rédiger un billet, il est déjà neuf heures et ils commencent à m'énerver légèrement tous les deux..

"Parce qu'il y a marqué sur la couverture qu'il était interdit de le lire avant neuf ans, trois mois et cinq jours".

Là, je visualise mieux le livre, c'est un détail qui les avait beaucoup marqués à l'époque. Matthieu n'avait pas encore 9 ans, et outre le sujet qui l'intéressait tout particulièrement, le halo de "l'interdit" le lui avait rendu plus cher et plus attrayant encore...

"Je lui ai dit que j'avais presque 9 ans, mais il veut pas !"

"Si je comprends bien, il est en train de le relire !"

"Oui"

"Mais si TU PEUX ! ENFIN ! Ne te laisse pas mener en bateau comme ça par ton frère..."

Quelques minutes plus tard, plus par curiosité que pour en avoir le coeur net, (je me doutais bien en les entendant chuchoter de ce que j'allais découvrir.) - "Puisque je te dis que tu vas faire des cauchemars, Thomas !" - Je rentre à pas de loup dans leur chambre et je trouve les deux lascars sur le lit de Matthieu plongés dans le livre (Thomas a bien évidemment fini par l'emporter). Bon, là, ils sourient presque pour la photo, mais la minute d'avant, ils étaient hyper concentrés et l'un d'entre eux un peu bougon d'être dérangé (je vous laisse deviner lequel).

Vraiment, je ne vous avais pas parlé de ce livre ?

Une anthologie des monstres, goules, vampires, pirates fantômes et j'en passe sous forme d'histoire ou épopée (un jeune homme de 17 ans, fils d'une humaine et d'un loup-garou, à la recherche de son père, disparu depuis douze ans dans le Monde noir...) qui peut se lire dans l'ordre, le désordre, par petits bouts ou jusque tard dans la nuit, planqué sous les couvertures.

Merveilleusement illustré , comme un livre de souvenirs ou un ancien carnet de voyages avec de très jolies planches...

On se battrait presque à la maison...

cliquez pour agrandir

Photos du livre et billet réalisé après extinction des feux, je ne suis pas cruelle au point de le leur confisquer juste pour le plaisir d'en faire un billet. Mais c'est amusant comme coïncidence parce qu'aujourd'hui, justement, je lisais un livre de Fabrice Colin, mais j'en reparle dans deux ou trois jours...

Edition les Deux coqs d'Or - Novembre 2008.

Prix Landerneau 2010

2010-06-10T11:11:00.008+02:00

Cette année le prix Landerneau des Espaces Culturels E. Leclerc a été remis à

Kéthévane Dawrichevy

pour son roman

La mer noire

publié aux éditions Sabine Wespieser.

Les livres en lice pour le prix étaient :

Kéthévane Davrichewy, La Mer Noire

Laurent Binet, HHhH ( Grasset)

Laurent Seksik, Les derniers jours de Stefan Zweig (Flammarion)

Jakuta Alikavazovic, Le Londres-Louxor ( l'Olivier)

Ingrid Astier, Quai des enfers (Gallimard)

Adelaïde de Clermont-tonnerre, Fourrure (Stock)

Hugo Boris, Je n'ai pas dansé depuis longtemps ( Belfond)

Sélection prometteuse, j'avais déjà noté trois d'entre eux depuis quelques temps, HHhH, Le Londres-Louxor, Fourrure...

Livres notés et archivés dans ma fameuse LAL (liste de livres à lire... )

Oui, mais cette année, j'ai un petit regret. Certes, les blogueurs "littéraires", enfin ceux qui tiennent le journal de leurs lectures sur le net (je préfère grandement cette dénomination) ont été très aimablement invités à la réception de remise du prix, mais contrairement aux années passées, aucun livre ne leur a été proposé... Dommage, nous nous trouvions par là-même un peu évincés de l'aventure, si prometteuse les années passées. L'année dernière, souvenez-vous, le lauréat avait été "Un dieu un animal" de Jérôme Ferrari, livre que j'avais beaucoup aimé et qui fut sans conteste l'un de mes coups de coeur de l'année 2009 et pourtant je serais sans doute passée à côté sans l'intervention du prix Landerneau (le roman ne "croulait" pas alors sous les critiques). Comme quoi, ce prix a vraiment son importance. Dommage qu'on ne puisse tout simplement plus y participer en tant que "blogueur" sans se ruiner ( le terme est fort, mais acheter les sept livres du prix me semble vraiment hors de portée alors que tant d'autres livres attendent déjà d'être lus et que certains ne me tentent pas d'emblée).

C'est donc un billet assez stérile que je vous livre ici. Dommage, vraiment..

Hormis ce fait, la réception, à la Maison de l'Amérique Latine était très belle :)

A noter, au rez-de-chaussée, et à l'entresol de la Maison de l'Amérique Latine, on pouvait découvrir avec bonheur l'exposition de l'artiste Marie Orensanz, "Tout ce qui se voit et tout ce qui est caché"

Ci-dessous :

Une pièce, des portes, toutes fermées, L'indifférence.

Petit flash back sur les années passées :
Prix Landerneau 2008, Prix Landerneau 2009

Le sentiment de Vanessa, qui y était aussi :)

PS A la lecture du magnifique billet d'Isabelle sur le livre d'Hugo Boris, "Je n'ai pas dansé depuis longtemps", je sais qu'il va me falloir lire au moins 4 livres, donc, de la sélection...

Dans ma bibliothèque, il y a ...

2010-06-05T10:05:00.003+02:00

... de drôles petits habitants...

Il s'agit de Mecki le hérisson et de sa femme, produits par Steiff dans les années 50 ou 60 *.

Petits personnages un peu mieux connus en Allemagne, il me semble.

Je ne sais pas ce qu'ils fabriquent là, mais ils n'ont pas l'air mécontents de leur sort.
Il faut dire qu'il y a pire qu'Agatha Christie comme murs de papier...

Bon week-end à tous !

*Le hérisson Mecki est un personnage de bande dessinée créé en 1940 par Ferdinand Diehl. Ce drôle de personnage connaît un franc succès dans les années 50 comme "hérisson fétiche" du magazine télévisé allemand "HÖRZU". MECKI fait son entrée dans l'univers de Steiff en 1951 ainsi que sa femme MICKI et ses deux enfants MACKI et MUCKI.

Cercueils et Cie @ Margery Allingham

2010-06-04T08:30:00.002+02:00

Injustement méconnue de ce côté de la Manche, Margery Allingham fut pourtant considérée dès les années 30, époque où elle commença « à officier », comme l’un des auteurs phares du roman policier britannique.

A tel point que la célèbre Agatha dut partager avec elle son fameux titre de « Reine du crime », ce qui n’est pas peu dire…

J'aime à penser que dans une autre vie, éternelle celle-là (les personnages ne survivent-ils pas bien souvent à leur créateur ?) , Poirot et Miss Marple durent et rencontrent peut-être toujours à l’occasion, dans leur monde éthéré de papier, le jeune héros longiligne de Margery, j’ai nommé le charmant Albert Campion, héros récurent de l’œuvre de la romancière et tout aussi doué que ses deux alter égos précités…

Cercueils et Cie, publié pour la première fois en 1949, est l’un des rares romans de Margery Allingham a n’avoir encore jamais été traduit en français… Pourquoi ? Mystère… Et Albert n’est plus là pour résoudre cette énigme… Enfin, j’ai peut-être ma petite idée - pourquoi pas un coup tordu de Poirot, une basse vengeance pour se débarrasser de son coriace adversaire tout du moins dans le cœur des français qui commençaient forcément à l'excéder (souvenez-vous, les anglais le prenaient toujours pour un "petit détective français", lui, si belge et fier de l'être...)

Enfin, trêve de plaisanterie, les éditions BakerStreet ont enfin réparé cette injustice, puisque vous pouvez à présent, et depuis le mois de mai dernier, dévorer cette aventure policière dans la langue de Molière…

A ma grande honte, je dois reconnaître que je ne connaissais cette romancière ni d’Eve ni d’Adam. Que de temps perdu, et qu’il va me falloir rattraper, parce que oui, évacuons tout suspens, j’ai pris beaucoup de plaisir à cette histoire de cercueils, de croque-morts et de vieilles dames indignes.

Alors certes, l’intrigue ne rebondit pas à tous les coins de page, certes, vous ne tremblez pas d’angoisse et ne frissonnez pas de terreur, mais l’intérêt à mon sens n’est pas là… Non, il est dans la peinture extrêmement précise, burlesque, et originale dont Margery dépeint et campe ses personnages.

Truculents, monomaniaques, bien trempés, ils auraient fortement plu à l'ami Balzac, lui qui aimait tant les « types », les physionomies, les trognes, les excentricités, et les particularités de costumes.

Et c’est peut-être, finalement, ce qui distingue nos deux « Reines du crime », Agatha Christie se distingue sans aucun doute par ses qualités de scénariste, Margery Allingham par ses qualités de portraitiste et de mise en scène (autant qu'on puisse en juger, bien sûr, sur un seul volume).

Mais qu’en est-il de l’histoire et des personnages ? Rapidement (parce qu’un roman policier, ça s’effleure, ça se feuillette rapidement chez le libraire pour s’en faire une petite idée vite fait, mais ça ne se déflore pas - au risque de se faire assassiner, même d’outre-tombe, par l’auteur).

Décors : Londres de l’après-guerre, dans une sorte de pension de famille, anciennement auguste maison familiale, reprise par une certaine Rose, et louée à l’ancienne famille à moindre coût (curieux déjà n’est-ce pas ? ). Les choses se compliquent quand deux membres de cette famille désargentée, les Palinode, meurent à quelques mois d’intervalle dans des circonstances pour le moins obscures..

Quelques lettres anonymes adressées à qui de droit, et l’affaire débute. Rose appelle à la rescousse le fameux Albert Campion, avocat, et potentiel neveu (enfin c’est ainsi qu’elle le présente, lui ne dément pas) pour l’aider à élucider l’affaire et à soulager la maisonnée (qui ne vit plus que de conserves et de boissons hermétiquement scellés, on ne sait jamais, une pincée de poison est si facilement arrivée.).

De petits coups de théâtre (c’est le cas de le dire, la famille Palinode est mordue de littérature et de dramaturgie), en révélations plus ou moins morbides, notre jeune détective improvisé va donner un sacré coup de main à la police et révéler au grand jour un trafic pour le moins surprenant…

Je vous le disais tout est dans le détail et dans l’ambiance créée de main de maître par notre romancière, ses coups d’œil acérés et ses coups de crayons très très affutés.

Le fiancé de la plus jeune Palinode est ainsi décrit comme :

« Un grand échalas osseux vêtu d’un de ces pulls rétrécis qui lui donne l’air d’un lapin écorché. »

Quant à Miss Evadne Palinode, Campion eut bien du mal à se remettre de leur première rencontre (outre le fait qu’elle le prit pour son valet) :

« Il l’aperçut alors, découvrant, choqué, qu’il l’avait prise dans la pénombre pour une couverture colorée jetée sur un fauteuil. Grande et plate, elle était vêtue d’une longue robe d’imprimé cachemire et coiffé d’un fichu rouge terne. Son visage ridé et tacheté, d’une teinte à peine contrastée, se fondait presque dans le brocart brun roux du siège.

Elle ne bougea pas. Jamais il n’avait vu de créature vivante, hormis un crocodile, observer une aussi parfaite immobilité. Mais ses yeux pétillaient d’intelligence malgré leur aspect vitreux. »…

Jessica Palinode, la « surdouée » de la famille - elle fait des mots croisés en latin, rien de moins, n'est pas moins surprenante. Son portrait est une petite merveille d'excentricité :

« Sa petite silhouette ramassée s’ornait d’un assortiment de vêtements de longueur diverse, et ses jambes croisées révélaient un fouillis de liserés multicolores tombant en festons sur des bas en accordéon. Vue de loin, sa chaussure paraissait remplie d’herbe. On en voyait jaillir de toutes les ouvertures, y compris celle située à l’extrémité. Malgré la chaleur du plein soleil, elle portait sur les épaules quelque chose qui eût pu être jadis de la fourrure ; elle leur tournait le dos, mais Campion aperçut des mèches mutines s’échappant des plis jaunissants d’une vieille voilette de voyage boutonnée sur dessus. Elle l’avait posée sur un morceau de carton grossièrement déchirée placé sur le haut du crâne, ce qui lui donnait un air excentrique, voire pitoyable, rappelant l’allure qu’ont parfois les petites filles déguisées. »

Quant au croque-mort qui habite et sous-loue le cellier, je vous laisse deviner, mais j’aime assez la répartie d’un des habitants de la maison à son sujet :

« Si vous entendez cogner, ce n’est que le croque-mort. ».Oui, bien sûr, normal....

Etrange.. Mais TOUT est étrange dans cette demeure, les habitants comme les meubles.

Et Rose, très curieusement, qui ferait tout pour eux :

« Elle trouve qu’ils sortent de l’ordinaire et qu’ils ont de la classe… c’est un peu comme si elle élevait des kangourous. »

Et tout est dit…

Irrésistible et si british, follement excentrique.

Personnellement j’adore..

Denier Extrait :

"Arrivé au sommet de la butte, l’homme mince ralentit l’allure et se retourna. Derrière lui, la scène s’étala en radieuse miniature, comme emprisonnée dans le globe en verre d’un presse-papiers. La pelouse scintillante, la ligne droite de l’allée et, au-delà, rétrécie à la taille d’une poupée, la silhouette chiffonnée à tête de champignon, énigme brouillée sur le banc sombre. »

Editions BakerStreet - Mai 2010

Je ne sais pas pourquoi, mais ce cliché de la famille Sitwell, me fait penser aux Palinode, à s’y méprendre… Ou est-ce mon imagination qui me joue des tours :)

Edith Sitwell avec ses frères Osbert and Sacheverell.

Les Raisons du coeur @ Mary Wesley

2010-06-02T09:17:00.002+02:00

L'histoire débute au printemps 1926 à l’hôtel Marjolaine de Dinard où se retrouve une joyeuse colonie d’estivants britanniques, adepte des bains de mer, du lèche-vitrine, des parties de bridge et du farniente.

Flora, tout juste dix ans, y réside seule avec sa gouvernante française en attendant le retour imminent mais toujours retardé de ses parents. Son père, haut fonctionnaire en Inde, ne revient que de loin en loin en Europe, sa mère, plus amante que maman (et c‘est un euphémisme...), ne quitte pas son mari d’une semelle, la gamine est laissée, toujours derrière, comme un petit chiot dont on ne sait que faire, et qu’à défaut d’avoir pu noyer à la naissance, on confie à droite à gauche pour ne pas l’avoir dans les pattes…

Et c’est d’ailleurs un chien dans les bras, de l’eau jusqu’à la taille, que Cosmo, un jeune ado de quinze ans, la découvre… Elle lui paraît alors, du haut de ses dix ans et de ses gambettes toutes maigres, si vulnérable qu’il ne peut s’empêcher de courir à son secours, furieux contre le chien, un certain « Tonton » de mettre ainsi en péril la vie de la gamine. Première rencontre, inoubliable pour l’un comme pour l‘autre, tous deux pourtant encore des enfants, première rencontre d‘une petite série… .

Car, peu après, c’est au tour d’Hubert, dit « Blanco » de croiser cette enfant, un chouia extravagante, souvent accompagnée de chiens à défaut d‘êtres humains (elle promène à longueur de journée les toutous de ces dames). Mais cette fois, elle est seule, habillée de pied en cape, et s’enfonce droit devant, les yeux fermés, dans la mer et vers le large… Il court, l’entraine de force hors de l’eau, et… se fait mordre par elle….

Quand il raconte cette étrange rencontre à son ami Cosmo, qui en retour lui fait part de la sienne, ce dernier ajoute, pensif et inquiet :

« - Je suis sûr que les enfants ne se….

Ni lui ni Blanco ne prononça le terme de suicide. Blanco décréta qu’il mourait d’envie de prendre un bain chaud. »

Un bain, chaud, l’équilibre de la famille (cette gamine n’est vraiment pas présentable), les courses et allers retours chez la couturière, autant de préoccupations qui feront que cet été-là, comme les suivants, personne ne voudra se pencher avec intérêt, compassion peut-être sur cette drôle de petite gamine, un peu sauvage, souvent silencieuse, et toujours seule.

Mais de son côté, Flora ne perd pas une miette de ce qui se passe autour d’elle. Attentive au moindre détail, d’une sensibilité à fleur de peau, elle note les moindres évènements, perce intuitivement les faux-semblants, et sonde les cœurs…

Aussi quand Félix, un jeune et beau Hollandais d’une vingtaine d’années, apparait dans son champ de vision et dans la vie de cette micro société, elle le remarque tout aussitôt. Il n’est pas comme les autres, il en impose, il irradie, et la séduit… sans qu’il n’en sache rien. Félix, l’idole de toutes les jeunes filles, insaisissable comme un coup de vent.

Cosmo, Blanco, Félix, ces trois noms tourbillonnent dans sa tête et jusque dans son ventre de petite fille et quand ils partent à la fin de la saison, la laissant seule comme d‘habitude (mais qui en a cure ?) , elle le sait déjà, elle sait qu’elle les aime tous les trois… A dix ans, d’une passion innocente, naïve, mais pleine et entière.

« A l’heure de sa vieillesse, Flora aurait beau oublier constamment le nom des gens, les évènements qui s’étaient produits une semaine plus tôt, les titres de livres, le côté éphémère de la vie, elle se rappellerait toujours aussi bien le quai de Dinard où, plantée sous la pluie battante, elle regardait les vedettes s’éloigner. »

Cinq ans plus tard, elle retrouvera Félix, Cosmo, Blanco… Et tous se rendront compte que la petite pensionnaire toujours laissée de côté n’est décidément plus une petite fille. Les années passeront encore, effilochant le lien invisible qui les lie tous les quatre sans pour autant le rompre… Ils se retrouveront.

Mary Wesley brosse ici un portrait sans concession de la haute société anglaise, ses faux semblants, son hypocrisie. Le « bon ton » et les convenances tombent sous le regard innocent d’une gamine, puis d’une jeune fille et d’une femme, qui n’a de délurée que l’apparence, et encore…

La plus sage d’entre tous, la plus « sensée », n’est pas toujours celle que l’on croit… Il y a chez cette enfant, très tôt en prise avec le désespoir et la rage d’être abandonnée, une telle acuité dans le regard, une telle tendresse finalement pour les autres, malgré leurs manquements et leur faiblesse, qu’elle en illumine ce roman et finalement l’apaise. Oui, la plus sensée de tous, c’est bien celle qui en ne choisissant pas, mais sans s’imposer ni se trahir, saura laisser la vie faire ou défaire les liens, sans souci des apparences et de la morale.

Une très belle histoire, un peu à la Jules et Jim, certes, mais beaucoup plus sereine et au final, lumineuse.

A découvrir absolument. Ce livre, n‘a résolument rien d‘une bluette, loin s’en faut !

Editions Héloïse d'Ormesson - juin 2010

Au sujet de Mary Wesley.

Source image

Beat Takeshi Kitano, Gosse de peintre @ Fondation Cartier pour l'art

2010-05-28T10:23:00.003+02:00

"Hideyoshi" Machine à coudre, Modèle Kitano

envoyé par FondationCartier.

Une immense machine à brasser du vent, une incroyable usine à gaz...
Caricature de notre monde moderne ? ou de l'art moderne...
En tous cas, c'est amusant...
Et c'est une très bonne idée d'expo pour les enfants !
J'irai avec eux, c'est sûr...

Plus d'infos ICI.

Beat Takeshi Kitano, Gosse de peintre, Fondation Cartier pour l'art contemporain, 261 boulevard Raspail, 75014 Paris
Tous les jours, sauf le lundi, 11h-20h, le mardi jusqu´à 22h
tarifs: 7,50€ / 5€ jusqu'au 12 septembre
Le site de la Fondation Cartier

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Lecture en fête !

2010-05-27T09:18:00.016+02:00

En réponse à la très gentille invitation de Hambre.
Voici notre modeste participation...

Petit moment de calme avec Nelson...

Arto et la fée des livres @Agnès de Lestrade et Olivier Latyk

2010-05-26T06:01:00.007+02:00

« Chaque matin, Tara la petite relieuse ouvre sa boutique.

A l’intérieur, sur les étagères, l’attendent des livres aux feuilles volantes et des histoires en morceaux.

Avec sa colle et ses pinceaux, Tara la petite relieuse raccommode les phrases, réconcilie les mots et recoud les pensées.

Chez elle, ça sent le cuir et la poussière, le papier, le carton et le thé aux amandes grillées.

Tara fait ça depuis toujours.

Comme son père avant elle."

La suite sur Le Bibliobus

Editions Milan - deuxième trimestre 2010

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Le ciel est partout @ Jandy Nelson

2010-05-25T07:39:00.049+02:00

Lennie, une adolescente de dix-sept ans, vient de perdre sa sœur, Bailey, brutalement d’un arrêt cardiaque. Cette disparition aussi violente que brutale la plonge, elle, sa grand mère Manou et son oncle Big, qui les élèvent depuis seize ans, depuis leur départ de leur mère, dans un abîme de désespoir. Le deuil s’abat comme une chape sur la maisonnée, tout a un goût de cendres, le ciel tout autour a disparu…

« C’est comme si quelqu’un avait aspiré l’horizon pendant qu’on avait le dos tourné. »

Bailey était tout pour elle, plus qu’un modèle, presque une icône, tout semblait réussir à la jeune fille de dix-neuf ans, brillante, extravertie, belle comme le jour… Lennie la suivait, un peu éblouie, telle un poney de compagnie un puissant pur sang… C’est du moins l’image qu’elle avait de leur relation. Sans Bailey, elle n’est plus rien… Elle, la seconde.
Et pourtant Lennie est une musicienne de talent, clarinettiste inspirée, mais qui bride, tire les rênes de ses dons - un poney de compagnie qui suit, accompagne, sans jamais plus.
Perdre l’être qui vous est le plus cher au monde, isole, éloigne du monde des vivants, bien incapables, selon tout apparence de vous comprendre intimement. Mais il y a Toby, le fiancé de Bailey, perdu, effondré, meurtri, tout comme elle. Lentement, insidieusement, Lennie se rapproche du jeune homme jusqu’à en éprouver une attirance quasi inéluctable. Mais comment peut-on aimer le fiancé de sa sœur morte ? De quel droit ? L’outrage leur paraît infini, impardonnable, sans qu’ils puissent pour autant y renoncer…
Mais voilà, Joe, un petit nouveau fait son apparition dans la classe de musique. Doué, mystérieux, charismatique, il séduit aussitôt « John Lennon », c’est ainsi qu’il se met à appeler la jeune fille…
La confusion de sentiments… Tout se mêle et papillonne, la culpabilité d’aimer, l’attirance « sulfureuse » pour le fiancé de sa sœur, l’amour éperdu qu’elle ressent pour Joe, et le deuil, l’absence atroce qui se perpétue tous les jours…
Comment concilier tous ces sentiments, quand on sort à peine de l’enfance, que tout se fait jour, y compris les prémices de la sensualité…
« Parfois, il faut tout perdre pour se trouver… ». En effet, tout perdre pour se trouver soi, et seulement soi.
Voilà un magnifique roman sur le deuil, la perte, la culpabilité (peut-on, a-t-ton le droit d’être encore heureux après la perte d’un être cher ?) mais aussi sur l’adolescence (cette chrysalide dont on sort en plus ou moins bon état).
Des extraits de mots gribouillés à la va-vite sur toutes sortes de support par Lenny, émaillent ce récit, lui donnant profondeur et sincérité.
J’ai beaucoup aimé (et les personnages de Manou et de Big, sont épatants, eux aussi, de par leur originalité débordante. Foin du conformisme et j’adore ça !)
A noter, le regard distanciée de l’héroïne sur elle-même, une certaine forme d’auto-dérision, une bonne dose d’humour aussi, empêche cette histoire de sombrer dans le morbide… C’est drôle et grave tout à la fois, mais sans lourdeur.

A découvrir de toute urgence !

PS, je n’ai pu m’empêcher de pencher, à la lecture de ce roman, au formidable « Eté d’après » de Francine Prose.. Similarité des thèmes abordés (identification notamment à la soeur disparue).

Extraits :
Le rire de Manou :
« Tante Gooch est le surnom que nous avions donné à son rire, Bailey et moi, car il débarquait toujours sans crier gare, à la manière d’une vieille tante un peu fofolle qui surgirait sur le pas de la porte avec les cheveux roses, une valise pleine de ballons et sans la moindre intention de repartir. »

« (….) je voudrais tant, tant disparaître. Il me prend l’envie subite d’écrire sur les murs oranges - j’ai besoin d’un alphabet composé de dernières phrases, d’aiguilles arrachées aux horloges, de pierres glacées, de chaussures vides remplies uniquement par le vent. »

« Quand je suis avec lui,

il y a quelqu’un avec moi

dans ma maison du deuil,

quelqu’un qui connait

son architecture

aussi bien que moi;

capable d’y errer avec moi,

d’une pièce triste à l’autre
Si bien que la structure oscillante

de vent et de vide

n’est plus aussi effrayante et solitaire

qu’avant.

(Trouvé sur une branche d’arbre devant le lycée de Clover) »

L'avis d'Amanda.

Gallimard jeunesse - Collection Scripto - Mai 2010

L'arbre @ Un film de Julie Bertuccelli

2010-05-24T08:17:00.003+02:00

Pour voir la bande annonce c'est ICI.

Réalisé par Julie Bertuccelli
Avec Charlotte Gainsbourg, Morgana Davies, Marton Csokas.

"En Australie, Dawn et Peter vivent heureux avec leurs quatre enfants à l'ombre de leur gigantesque figuier. Lorsque Peter meurt brutalement, chacun, pour continuer à vivre, réagit à sa manière."

Je veux aller voir ce film, absolument...
Sortie prévue, j'imagine à la rentrée...

Adapté du roman de l’Australienne Judy Pascoe, « L’arbre du père », publié en France aux éditions Autrement (épuisé à ce jour). Sortie en Poche le 26 août.
Trop long d'attendre, je vais m'attaquer à l'édition anglaise :

Ici une interview de Judy Pascoe...

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